как отдыхают психиатры? 🌴
Ну вот наконец и отпуск. По семейным обстоятельствам, сейчас я вынужден провести этот момент дома, но когда-то я тоже как и вы, мои уважаемые подписчики, ездил отдыхать на море. Вспоминая это прекрасное время, хотел бы рассказать вам одну интересную историю из своего отпуска…
Сижу я как-то на пляже, в тени полосатого зонта, и даю себе торжественное обещание: «Всё, дорогой коллега, никакой клинической оптики. Ты просто мужчина в панаме, а не специалист по душевным терниям». Море лениво лижет песок, в воздухе пахнет солью и чуррос, где-то играет ненавязчивый лаунж — идеальный ретрит. Я почти убедил свой мозг отключить профессиональный радар, как вдруг на соседнем шезлонге разворачивается сцена, достойная небольшого трактата.
Мужчина лет сорока, с лицом топ-менеджера, который впервые за два года увидел горизонт дальше монитора, выгружает на песок арсенал: ведёрко, три лопатки разного калибра, грабельки и формочку в виде краба. Сосредоточенно, словно нейрохирург перед операцией, он начинает возводить песчаный замок. Не детскую башенку, а целую цитадель с бастионами, рвом и мостом из палочек от мороженого. Я ловлю себя на мысли — автоматической, против воли: «Надо же, какой перфекционизм. Вероятно, высокий уровень контроля, базовое напряжение, стремление структурировать даже хаос пляжа…» Осекаюсь. Обещал же.
Его замок рос, становился всё сложнее, а лицо строителя — всё суровее. Ни тени улыбки, только сжатые челюсти и прицельная точность каждого движения. И тут к нему, разбрызгивая пену и хохот, подлетает мальчишка лет пяти — босой, с ракушкой в кулаке. Видимо, сын. Пару секунд он заворожённо смотрит на эту архитектурную утопию. А потом — одним точным пинком босой пятки — отправляет главную башню в небытие.
Повисает пауза. Такая, знаете, звенящая, когда даже чайки замолкают. Я внутренне сгруппировался, ожидая фрустрации. Сейчас будет воспитательная лекция, подавленный гнев или, в лучшем случае, горестный вздох о тщете бытия.
Но мужчина вдруг расхохотался. Да так заразительно, что песок с его усов полетел. Он подхватил сына, и они вместе, с восторженным гиканьем, принялись крушить оставшиеся стены, лепить из обломков бесформенные лепёшки и закапывать друг друга в мокрый песок. От цитадели остался только кривоватый краб, на которого тут же уселась собака. И оба — отец и сын — были абсолютно, неприлично счастливы.
И вот тут я, бережный психиатр, позволил себе одну-единственную профессиональную мысль — уже не про защиты и неврозы, а про то, как тонка грань между нашим перфектным «надо» и живым «хочу». Отпуск ведь и нужен не для того, чтобы построить идеальный замок (в прямом или переносном смысле), а чтобы разрешить волне слизнуть его, не оглядываясь на чертежи. Разрешить себе быть не обстоятельным взрослым, а голопятым соавтором радости.
Мы, психиатры, в отпуске не перестаём наблюдать. Это правда. Но лучшие наши наблюдения — не про патологии, а про ту удивительную мудрость, с которой обычные люди умеют отпускать контроль, стоит только солёному бризу напомнить им, что они живы. И знаете, это, пожалуй, лучшая супервизия.
Так что если ваш отпуск сейчас — это балкон, дачный гамак или просто тихий вечер без будильника, позвольте себе тоже пнуть пару песчаных башен. Разрушить пару графиков. Смыть пару «должен» тёплой водой. И разрешить себе ту самую радость, которая не требует ни лопаток, ни стратегии, ни диагноза.
С отпуском вас, где бы вы его ни проводили.
