Филадельфия, квартира Луиза Коуэлл, 1946 год, прошлое. Комната была маленькой — кровать, стул, умывальник в углу. На подоконнике засохшая герань в горшке. За окном — весна, но солнце сюда почти не заглядывало. Луиз Коуэлл сидела на краю кровати, сжимая в ладонях серый конверт. Двадцать два года. Светлые волосы небрежно забраны в узел. Лицо бледное, под глазами синева — она почти не спала последние три ночи. — Ты уверена? — спросила подруга Марджори, стоя у двери. Её голос был тихим, как в больнице. Луиз кивнула, не поднимая глаз. — Доктор сказал… четыре месяца. Может, пять. Марджори присела на корточки, пытаясь заглянуть в лицо подруги. — А он? Тот… тот парень? Как его… — Джек, — выдохнула Луиз. — Джек Уортингтон, матрос. — И что он говорит? Луиз подняла глаза. В них не было слёз. Было что-то похуже — пустота. — Он уехал две недели назад в море. Я даже не знаю, вернётся ли он. Марджори выпрямилась и прошлась по комнате. Обои в цветочек, казённая мебель, запах дешёвого мыла. Комната для
Публикация доступна с подпиской
Премиум