Знаете это мерзкое чувство, когда мужчина случайно (или неслучайно) называет вас чужим именем? Со мной это случилось на третий месяц отношений. Мы жарили картошку с грибами, и Саша, помешивая лук, бросил через плечо: — Лен, подай перец. Ложка выпала у меня из рук. Меня зовут Аля. Лена — это та самая, с которой он прожил пять лет и разошёлся год назад. Я стояла, глупо хлопая глазами, а воздух на кухне вдруг стал плотным, как заварной крем. Саша замер с деревянной лопаткой в руке и медленно покраснел. Знаете это лицо, когда человек готов провалиться под пол, но тот, как назло, бетонный? Вот так он и выглядел. — Извини, — сказал он тихо. Очень тихо. Слишком тихо для человека, который минуту назад напевал «Би-2» и размахивал сковородкой как дирижёрской палочкой. Я ничего не ответила, просто вышла в комнату и села на диван. В голове крутилась одна мысль: «Ну всё. Я — замена. Я — пластырь на старую рану». Вечером состоялся разговор, вернее, сначала я дулась как мышь на крупу, а потом Саша пр