Категория «B» у меня, конечно, была. В принципе, для мужика за сорок — хватит, чтобы в магазин за гречкой съездить. Но меня, как настоящего мачо перед пенсией потянуло на подвиги: решил я таки научиться управлять этим ревущим монстром на двух колесах. Тем более, что название-то какое — «мотоцикл»! Звучит как вызов! Теорию нам не читали — она для слабаков. Если у тебя уже есть корочка, учи билеты сам, как партизан. Зато практика — сплошное удовольствие! Пришел я зимой. Нет, вы только вдумайтесь: зимой учиться на мотоцикле. Логика? Её не было, и это не про меня. Площадка оказалась в ТЦ. И само собой, мне, как самому везучему, достался неотапливаемый паркинг. На улице -15, в бетонном мешке -20. Садишься… Стоп. Ты не садишься. Ты жопу, согретую домашними штанами, опускаешь на дермантиновое сиденье мотоцикла, который, кажется, помнит еще Чингиз-хана. И сразу начинается Эпическая Битва за Жопу: кто кого — твоя мягкая точка против сурового морозного дерматина. Но мы, камчатские ребята, с пеле