Платон Пантелеймонович Похотливый замер у окна своей холостяцкой обители, задрапированный в бархатный шлафрок оттенка перезрелой, едва ли не пустившей сок сливы. В его холеных пальцах покоился томик Шопенгауэра, однако дух его парил в эмпиреях высокой геополитики, пытаясь нащупать пульс самого мироздания. Вооруженный моноклем, Похотливый смотрел в пыльное окно, за которым расстилался серый петербургский вечер, тяжелый, как невыплаченный кредит, и чистый, как слеза младенца, еще не познавшего разочарования в суверенной демократии. – Взгляните на эти кучевые облака, – произнес он, величественным жестом указывая в пустоту комнаты, словно за его плечом стоял как минимум Кант. – В их пухлой бесформенности таится истинный трагизм бытия. Мир, милостивый государь, есть не что иное, как томная судорога воли, тщетно пытающаяся прорвать удушливый корсет социальных предрассудков и барометрического давления. В этот момент на подоконник с оглушительным треском приземлился голубь. Птица, не обременен