Платон Пантелеймонович Похотливый нес свое имя по Невскому проспекту с той непоколебимой торжественностью, с какой античные атланты держат небесный свод. На нем был крахмальный воротничок, такой тугой, будто он предназначался для удержания распирающего Платона Пантелеймоновича интеллекта от преждевременного излияния в массы. Мир вокруг казался ему несовершенным черновиком. Глядя на купол Исаакия, он меланхолично думал о тектонических сдвигах геополитики и о том, что современные государственные мужи совершенно утратили понимание истинной метафизики бытия. – Эстетика – это строгая дисциплина, – бормотал он под нос, поправляя пенсне. – Все в этом мире подчинено закону притяжения масс, будь то комета Галлея или падение курса биткоина. Тут случилось событие, столь же мелкое, сколь и роковое. Женщина, переходившая улицу, неловко оступилась, и струйка парного молока из бидона окропила мостовую, образовав белое, расплывающееся пятно. При этом из ее рта вырвалось матерное словечко. Платон Панте