Конечно, что тянуть-то? Надо по горячим следам! Сейчас я приведу ему железные аргументы, что не гожусь наэту роль! Да. Только какие?
И, наверное, правильным и разумным было бы сесть, всё обдумать. Может, даже план составить с пунктиками, почему да как. Но… где разум и где я?
Нет, будем импровизировать. Ну, что уж, я, сама себя о б оср… опорочить не смогу? Да не вопрос, вообще!
Гордо вскинув голову, иду обратно к приёмной Кощея.
— Чего тебе, Жаркова? — его секретарша Мария Ивановна окидывает меня оценивающим взглядом, когда я оказываюсь перед кабинетом босса.
Вот, странно, всё-таки. Бабник. Такие неприличные предложения делает. А секретарша у него похожа, скорее, на самую злую учительницу математики, чем на модель.
Хотя, может, он специально так её подобрал? Ну, чтобы соблазна не было ущипнуть, когда ему кофе будет приносить?
Конечно! Он для этого других, вон, выбирает! Меня, например! Но главное — почему?! Почему я-то?!
Он ведь ошибся! Ну, сто процентов ошибся! Просто он ещё сам этого не понял. Надо ему помочь осознать. Именно этим я и собираюсь заняться.
Злость и ненависть к Зимину придают мне уверенности.
— Мне к боссу надо, — твёрдо произношу я. — Счета подписать. Мне назначено.
Вру и не краснею.
Я умею, да.
— Ты путаешь что-то, Жаркова, — отвечает мне Мария Ивановна. — Не мог Платон Михайлович назначить тебе.
— Почему это?
— Потому что нет его. Ушёл.
— Куда?
— А ты кто же это ему? Жена? — хмыкает она. — Чтобы я тебе его расписание рассказывала?
Жена! Ха! Бери выше! Почти люб ов ница!
Но вслух, разумеется, этого не произношу.
— То есть его нет в кабинете? — уточняю на всякий случай.
— Нет. Иди, Жаркова, не отвлекай меня. Мне надо ещё с химчисткой связаться по поводу костюма Платон Михайловича. Цветы заказать. Иди. Много дел у меня. Не отвлекай.
Ладно.
Но я не собираюсь сдаваться.
Выглядываю в окно и вижу, что машина босса стоит на парковке. Значит он в офисе. Никуда не уехал. Просто надо его найти.
Просто. Да не просто. Как в двадцатиэтажном здании найти человека? Пусть даже он и босс?
— Ритка, ты чего здесь? — окликает меня Олеся.
Оборачиваюсь и вижу её, запыхавшуюся, с упаковкой бумаги в руках.
— Да я…
— Слушай, выручи, а? — перебивает меня она. — У меня там курьер ждёт внизу! Даже два! А ещё бумагу надо срочно в переговорную на десятом этаже отнести! Бумага, видите ли, у Кощея закончилась! Срочно надо! А мне что?! Разорваться теперь?!
— У Кощея? — выцепляю из её возмущённой речи самое главное. — У Платон Михалыча, что ли?
— Ну, у нас один Кощей-то!
Мысленно потираю ручки. Вот это удача! Нашёлся!
— Так, давай, я отнесу бумагу! — соглашаюсь тут же. — А что он там? Не знаешь? Один или…
— Не знаю! — восклицает Олеся, радостно ткнув в меня пачкой бумаги. — Ты бумагу просто на стол положи там и всё! Спасибо большое, Рит! Прямо выручила! Всё, я побежала! Там у меня курьеры!
И она быстро исчезает в лифте.
Я прижимаю к груди пачку бумаги и тоже иду к лифтам. Так, десятый этаж. Переговорная.
Дверь закрыта.
А вдруг он там не один?
Надо сначала проверить.
На носочках подхожу к двери, оглядываюсь по сторонам. На этаже никого. Это хорошо.
Наклоняюсь и, зажмурив один глаз, вторым прижимаюсь к замочной скважине.
И сразу же вижу его.
Кощей.
Сидит один, откинувшись на спинку стула. Взгляд нахмурен. Он что-то читает, похоже. А заодно ручкой стучит по столу.
Идеально.
Зайти и всё ему объяснить. Заодно уж и бумагу положить.
Выпрямляюсь и набираю побольше воздуха. Короткий, но уверенный стук в дверь и я сразу же распахиваю её, чтобы не мучить себя ожиданием ответа.
Распахиваю дверь и встречаюсь взглядом с Кощеем. Он чуть дёргает бровями и удивлённо таращится на меня. На его лице — немой вопрос.
Понимаю.
— Платон Михалыч! — громко начинаю я. — Я хотела бы разрешить возникшее между нами недоразумение!
— Жаркова… — подозрительно неуверенно произносит босс и даже опирается о стол, чтобы встать, но я выставляю вперёд руку, останавливая его.
— Погодите! Дайте мне сказать!
Он от удивления только рот раскрывает. Хлопает глазищами своими.
Мне кажется, уже понимает, что зря со мной связался! Всё идёт по плану!
— Платон Михалыч! — воодушевлённая первой маленькой победой продолжаю я. — Вы ошибаетесь! Ну, насчёт меня! Я вам вообще не подойду на роль люб ов ницы!
— Жаркова… — снова цедит он и хмурится.
Нельзя останавливаться! Пока он в шоке, надо договорить!
— Вот, вы говорили, что любите зажигалочек! А я?! Я вообще не такая! Я… я бревно же! Бревно и есть! Мне это вообще не нужно! Вот вы! Вы же!
— Жаркова! — уже почти вскрикивает он и встаёт.
— Я уже сколько лет без этого живу! И не нужно оно мне! А ещё! — меня несёт. Понимаю, что несёт меня и остановиться не могу. Я себя знаю. — Вы сказали, что пожамкать любите! А у меня и жамкать-то нечего! И вообще! У меня г руд ь ассиметричная! Правая у меня больше левой! Я вам покажу сейчас!
Бросаю на стол пачку бумаги, расс тёгиваю ещё две пуговицы на блузке и распахиваю её.
— Вот! Видите?! Неровная у меня! Вам жамкать не понравится! Оно вам надо?! Возьмите себе… Власову! Вот! Вы ей очень нравитесь! Я знаю! И у неё ровная! Большая! Не то что у меня!
Глаза Зимина становятся круглыми и он как будто сглатывает. Стоит как истукан и даже не моргает.
Замечаю только как пальцы его в кулаки сжимаются и он упирается ими в крышку стола.
— Жаркова! — рычит он.
И вдруг взгляд его скользит в сторону. И я каким-то шестым чувством понимаю, что наступает полная ....
Держась за ручку двери, тяну её на себя и медленно заглядываю за неё.
— Здрасьте, — получается выдавить у меня из себя, когда я вижу несколько мужчин в костюмах, сидящих за большим столом и таращащихся на меня.
Второй рукой быстро запахиваю блузку. Пытаюсь сглотнуть и не получается.
Вот засада!
Он тут не один, что ли?!
— Вон пошла! — с надрывном хрипом произносит Зимин и я снова на него взгляд перевожу.
Он весь пылает. Физиономия прямо горит! Кадык на шее дёргается, а скулы того и гляди выскочат на стол и бросятся на меня.
— До свидания, — я легонько киваю офигевшим мужикам и выскакиваю, захлопнув за собой дверь.
---------------------
Боже. За что? Нет, не так. ЗА ЧТО?!
Где я так нагрешила, что мне вот это вот всё?! Мыслей дурных у меня нет. Не крала.
Да у меня нимб над головой светиться должен! Должен. А по факту…
Я просто хотела работать скромным бухгалтером. Сводить дебет с кредитом, считать выручку и танцевать под хиты тридцатилетней давности на корпоративах.
Но вместо этого…
Он меня при б ьёт. Как пить дать. Я по глазам его видела, как он мечтает сделать это поиз ощ рённее, чтобы я подольше му чилась.
Нет, в каком-то смысле я его понимаю… Но он ведь первый начал!
— Рит, отнесла бумагу-то?
Оборачиваюсь и вижу ту самую Олесю, уже с коробками какими-то.
— Нормально прошло всё? Ты там тихонечко, да? А то у Платон Михайловича встреча с людьми из министерства, оказывается! Мне Пашка рассказал!
Я закрываю глаза и прямо чувствую, как неприятный такой холодок стекает по позвоночнику.
Люди из министерства.
Зашибись.
— Рит, ты чего молчишь-то? Всё нормально? Ты незаметно бумагу-то положила? Да?
Открываю глаза и смотрю на Олесю. Ну, зачем ей знать? Волноваться будет.
Это мой крест. Мне его и нести.
— Всё нормально, Олесь. Пойду я, — говорю тихо.
Разворачиваюсь и иду к своему кабинету. Молча, не говоря никому ни слова, беру сумку и иду к лифтам.
Прочь. Бежать. Пока босс не выскочил из переговорной и не придушил меня.
Работать здесь он мне всё равно не даст. Так что… если уйду, то хоть живой останусь.
Выхожу из здания и сразу же сворачиваю во дворы, чтобы исчезнуть из обзора камер.
Мне кажется, я до конца ещё не осознаю ужас происходящего. Наверное, я должна плакать? Ну, от обиды там. Или от страха? Но, как ни пытаюсь выжать из себя хотя бы слезинку, не получается.
Мне нужно кому-нибудь рассказать. Нужно. Так легче будет. Я себя знаю.
Кому?
Только один человек меня поймёт.
Через полчаса я стою перед дверью в квартиру своей лучшей подруги Светки. И на звонок не успеваю нажать, как она распахивает дверь и сразу осматривает меня.
— Андрюха? — выгибает бровь.
Это она про моего бывшего. Он периодически появляется в моей жизни, хотя я сразу сказала ему, что всё кончено.
Мотаю головой и тяжело вздыхаю.
Светка тянет меня за рукав внутрь своей квартиры.
— Вот так, Свет, — я снова вздыхаю, излив ей душу и отхлёбывая из чашки кофе. — Я же как лучше хотела! Понимаешь?! А он… Кощей не до б итый!
— Вот ко зёл, да! — соглашается со мной подруга. — Как он посмел, вообще?! Иглу ему в я й ца!
Горячо киваю.
— Что теперь делать, не представляю, — опять вздох. — Снова работу искать? Но Кощей обещал мне волчий билет. Капец какой-то!
— Ну и фиг с ним! — восклицает вдруг Светка. — Знаешь что? Давай-ка ты со мной сегодня пойдёшь!
— Куда это?
— Сегодня у нас заказ важный в ресторане, а Ленка заболела!
— Опять? Как важный приём, так она болеет всегда!
— Факт. Но суть не в этом. Давай её заменишь! Деньги хорошие!
— Хм, — сомневаюсь я.
Пока не нашла эту работу, я пару раз подрабатывала на приёмах. А что? Деньги там и правда хорошие платят. Но сейчас какое-то вот шестое чувство снова предвещает мне проблемы, но я отмахиваюсь, списывая всё на свою природную мнительность.
— Марго! Там реально хорошие деньги! И сразу! Ну? Тебе разве лишние будут? — продолжает уговаривать меня Светка. — И мне искать никого не надо! Ну? Окей?
И я соглашаюсь. Хоть отвлекусь. Опять же деньги…
— А что за приём-то? — уточняю я у подруги, когда мы на такси едем к ресторану.
— Шейхи арабские деловые переговоры проводят с нашими кем-то, — отмахивается она. — Я не вдавалась там в подробности. Деловой ужин, короче. Всё прилично будет!
— Это хорошо, — киваю я, не догадываясь ещё, что предчувствие ..... меня не обманет и сейчас. Только на этот раз она обещает быть поистине королевских — или, вернее, шейхских — масштабов.7
Книга "БОСС. ИНСТРУКЦИЯ К ПРИРУЧЕНИЮ". Лана Пиратова
Читать онлайн здесь (нажмите)!