«Сказка ложь, да в ней намёк. Намёк и кусочки правды, оказывается...» Сказка течет, что речка. Обманчиво прозрачна, да глубока, что дна не видно. Журчит, убаюкивая, а сама несет к порогам да скалам, да в водовороте кружит так, что черное с белым местами меняется. Сказка поет, что гусли. Знакомыми переливами заманивает, самобытной игрой оборачивается да в тревожный трубный зов выливается. Сказка лжет. Да не лжет, а недоговаривает. А всяк реальность из кусочков правды по своему складывает. Но коль обманутым ты не хочешь стать, то истинный свет разглядишь стократ. «Смерть — это никому не подарок.» В Кощеевом царстве нет солнца и границы реальности зыбки и расплывчаты. Бегут там три молочные речки, охраняемые кощеевыми сестрами. Змеится Междумирье-Междуречье, как защитный рубеж между Навью и Явью, между миром духов, полном чудовищ, и миром людей, в ладу и спокойствии жить не могущем. Но любые границы разрушить можно, а человек с черным сердцем да с руками по локоть в крови пострашнее чудов