1974 год
Лето выдалось ненастное, холодное. Солнце в редкий день показывалось из-за низко-стелющихся, свинцовых туч. То и дело сеял мелкий, колючий, по-осеннему затяжной дождь. Дома, пригорюнившиеся, ссутулившиеся, стояли в полудрёме. С поникших ветвей деревьев капала влага, лужи на дорогах не успевали просыхать. По утрам и вечерам с озера поднимался туман, молочно-серыми клубами стлался по улицам, проникая в каждый закоулок и двор, висел клочьями над крышами, окутывал дымкой тайгу, так, что лишь остроконечные пики елей да макушки кедров пронзали горизонт острыми чёрными пальцами. Уныло и медленно тянулись дни. Светлое походило на застывшую картину, написанную художником в момент глубокой печали и грусти. Даже ребятишки, которым в любую погоду не сидится дома, не показывали на улицу носа. Кругом грязь да морось с утра до ночи. То ли лето, то ли осень – не понять. Агроном Фёдор Михайлович тяжело вздыхал, стоя в плаще-дождевике на краю поля. Что уродится в этом году? Со дня на день по ср
Публикация доступна с подпиской
Премиум-подпискаПремиум-подписка