Плен у орков — это страшно. Если вы, конечно, не повар. Меня захватили в субботу утром, когда я пошёл в лес за диким чесноком. Вместо чеснока нашёл отряд зелёных здоровяков с топорами. Они хотели меня съесть. А я предложил им... пельмени. И теперь вождь орков приходит ко мне за добавкой каждый вечер.
Орки оказались не такими страшными, как о них рассказывают.
Во всяком случае, после того как они меня связали и притащили в свой лагерь, я ожидал худшего. Котла с кипящей водой не было. Пыточных инструментов — тоже. Вместо этого в центре лагеря стоял большой чугунный котёл, из которого пахло... чем-то знакомым.
Я принюхался. Каша. Обычная пшённая каша. Без масла. Без соли. Без всего.
— Это вы едите? — спросил я у ближайшего орка.
Тот кивнул и поглядел на меня голодными глазами:
— Уже три луны. Надоело.
Я посмотрел на котёл, потом на орков, потом снова на котёл.
— А мясо у вас есть?
Орк хмыкнул и кивнул в сторону — там висели туши каких-то животных.
— Есть. Но готовить не умеем. Кидаем в костёр — снаружи уголь, внутри сырое.
Я вздохнул. Это была моя стихия.
— Развяжите меня, — сказал я. — Я сделаю вам ужин.
Орки переглянулись. Вождь, здоровенный детина с топором в полтора моих роста, наклонился ко мне:
— А если обманешь?
— Съедите, — ответил я честно. — Но сначала дайте шанс.
Он подумал и кивнул. Меня развязали.
Первым делом я спросил муку. Её не было. Вместо муки — какой-то корень, который они сушили и растирали в порошок. Я попробовал. Похоже на крахмал. Годится.
Вторым делом — мясо. Орки принесли тушу. Я отобрал лучшие куски и порубил топором (другого инструмента не было).
Третьим делом — лук. Он рос прямо за лагерем.
Я решил делать пельмени.
Не потому что это просто. А потому что пельмени — это магия, понятная всем. Тесто, мясо, вода. И никакой магии, только руки и терпение.
Орки смотрели на меня как на колдуна.
Я месил тесто. Резал мясо. Крошил лук. Лепил. Один пельмень, второй, третий. Через час у меня было сто штук. Орки стояли вокруг и не дышали.
— Это что? — спросил вождь, показывая на готовый пельмень.
— Уши орка, — сказал я первое, что пришло в голову.
Орки замерли. Потом вождь расхохотался.
— Уши орка! — повторил он. — Я понял. Это еда для ушей. Чтобы лучше слышать врага!
— Именно, — кивнул я, хотя имел в виду совсем другое.
Я бросил пельмени в кипящую воду. Через десять минут я выловил первый шумовкой и протянул вождю.
Он подул. Откусил. Зажмурился.
— Это... — он открыл глаза. — Это лучше, чем убивать.
Орки загудели. Через пять минут котёл был пуст. А я стал почётным гостем.
Теперь каждое утро ко мне приходят орки.
Не убивать. Заказывать. Кто-то хочет с чесноком, кто-то с перцем, а вождь требует пельмени размером с кулак — «чтобы враг видел и боялся».
Я открыл точку прямо у ворот лагеря. Расплачиваются шкурами, золотом и иногда интересными рецептами (один старый орк рассказал, как они коптят мясо в вулканической пещере — я записал).
Вчера вождь сказал:
— Ты, повар, оставайся. Будет тебе свой котёл и три жены.
Я вежливо отказался. Сказал, что жена у меня одна и она в Челябинске.
Орк подумал и сказал:
— Тогда привози её. Места много.
Вот так я стал единственным человеком в мире, который ведёт переговоры с орками через пельмени.
Продолжение в понедельник. Следующий рассказ: «Как я открыл первую точку в подземелье»