В 11 классе, когда все вокруг уже обсуждали выпускной и выбирали себе платья, я тоже решила подойти к делу серьёзно. В моем городе выбора почти не было. Все сводилось к палаткам на рынке, где продавцы убеждали, что «это последняя модель из Италии», хотя выглядело оно так, будто приехало прямо из соседней швейной фабрики в подвале. Я ходила, примеряла, но все было не то. И в итоге приняла решение ехать в соседний город - побольше, посолиднее и там в магазинах не нужно было стоять на картонке за шторкой.
Мне удалось уговорить родителей на эту затею. Денег на дорогу и платье мне дали, но вот на гостиницу раскошеливаться никто не собирался. В том городе у нас был единственный знакомый, и родители всегда добавляли к его имени фразу «заядлый холостяк». Для меня это словосочетание было пустым звуком - вроде прозвища, на которое я не обращала внимания. Я позвонила ему, попросилась переночевать. И вот мы с подругой оказываемся у него в квартире. Первое впечатление резкий запах. Сигаретный дым, который пропитал все стены и вещи. В комнате под потолком висела веревка, а на ней видавшие виды трико и футболка. В холодильнике пусто, а в морозилке лежал джентльменский набор из бутылки водки и пельменей. Пол был настолько грязным, что если рассыпать на него семена, то они бы точно взошли. Именно в тот момент фраза «заядлый холостяк» обрела смысл.
Но деваться было некуда: на халяву и уксус сладкий. Мы с подругой обустроили свой угол для ночевки, купили продукты и приготовили ужин. Так прошел наш «роскошный» день, и утром мы отправились по магазинам искать платье.
Теперь перенесемся лет на десять вперед. Я устроилась на первую работу в айтишке фронтендером, в одной мелкой шаражке. Компания продавала сомнительные товары сомнительным людям, и все это в обертке «айти-бизнеса». Атмосфера там была далека от бирюзы, но и Москва не сразу строилась. И вот среди коллег один человек сразу бросился в глаза. Он воскресил из памяти давно забытый образ под названием «заядлый холостяк». От него сильно пахло сигаретным дымом, волосы давно не знали ни ножниц, ни расчески, щетина разрослась до состояния лохматой брони, а толстовка… Толстовка выглядела так, будто поняла, что хозяин не хочет отправлять ее на покой, и решила уйти от него сама, расползаясь по швам и ниткам. В голове рисовался образ одинокого мужчины, живущего в квартире, где пол мог бы взрастить урожай. Но однажды в разговоре я случайно узнала, что он вполне себе семейный человек с женой, детьми и даже котиком.
Для меня это был культурный шок. Я не поверила и тут же поспорила с ним на огромный беляш, тот самый, который можно есть вдвоем и все-равно останется кусок. Он вернулся через пару минут с паспортом. Все отметки на своих местах. Женат. Официально. Все чинно. В тот момент во мне громко сломались культурные скрепы воспитания. Меня учили, что мужчина - это «витрина» женщины. Если выглядит плохо, значит жена не следит, недоглядела и не заботится. А оказывается, у мужчины есть право выбирать между быть наряженной куклой или ходить в чем нравится O_o.
Оказывается, внешний вид мужчины - это вообще-то его собственная ответственность. Тот случай стал для меня «живым» примером поговорки «Не суди по одежке». И теперь каждый раз когда вижу беляш вспоминаю об этом случае.
