День первый. Попаданец без кастрюли
Как простой повар из Челябинска едва не был казнён за пресный суп и спасся приправами
Я открыл глаза на грязной соломе. Вместо потолка — своды подземелья. Вместо будильника — лязг цепей. А вместо моей уютной кухни… палатка местного трактира, где кормят так, что даже гоблины давятся. Меня зовут Артём, я повар. И это дневник того, как я не сражался с драконами, а накормил тёмное фэнтези.
Меня выбросило в этот мир с рюкзаком, резиновыми тапками и двумя килограммами гречки.
Рюкзак я собрал накануне — для похода в лес. Вместо леса оказался портал. Вместо берёзок — чёрные скалы. Вместо сойки — летающая зубастая тварь, которая смотрела на меня так, будто я — её завтрак.
Я завтрака не успел. И эта тварь, кстати, тоже.
Потому что первое правило повара в любом мире:
Никогда не выходи на голодный желудок. Особенно когда вокруг монстры.
Меня схватили стражники через десять минут после прибытия. Не за колдовство. Не за вторжение. А за то, что я стоял у ворот и громко возмущался:
— Ну что за архитектура? Где навигация? Куда я попал вообще?!
Оказалось — королевство Тёмных Земель. Местные любили чёрный цвет, шипы на доспехах и супы без соли.
Да-да. Суп без соли. Я это выяснил, когда меня привели к местному лорду.
Лорд сидел на троне из костей. Но это не так страшно, как его кухня.
— Чужак, — проскрежетал лорд. — Ты будешь казнён на рассвете за… э-э-э…
Он замялся. Охранники замялись тоже. Похоже, законы в Тёмных Землях были сложные, а казнить просто так без статьи было не принято.
— За плохой вкус! — выкрикнул вдруг стражник справа.
Лорд кивнул. Я поднял бровь.
— Плохой вкус? Вы серьёзно?
— Абсолютно, — лорд спустился с трона и подошёл ко мне. — Посмотри на свои штаны. Резиновые тапки. Это оскорбляет эстетику моего дворца.
Я посмотрел на свои штаны. Обычные карго. Тапки — да, дурацкие. Но не настолько, чтобы казнить.
— А давайте так, — сказал я медленно. — Я сварю вам ужин. Прямо сейчас. Если не понравится — казните. Если понравится — я живу.
Лорд скривился:
— Мой повар готовит лучше любого чужака.
— Ваш повар варит суп без соли, — парировал я. — Я это уже понял по запаху.
Лорд замолчал. Потом сделал шаг назад.
— Хорошо. Один шанс. Провалишься — в темницу.
Кухня лорда оказалась хуже моей общаги.
Очаг — открытый огонь. Котлы — чугунные, ржавые. Ножей — три штуки, все тупые. Зато в углу висела связка непонятных трав.
Я сунул нос в одну — базилик! Настоящий, только дикий.
Вторую понюхал — тимьян.
Третью — кинза.
— Так, — прошептал я. — У вас тут специи есть. Почему суп пресный?
Местный повар, тощий мужик в засаленном фартуке, пожал плечами.
— Мы не знаем, как их использовать, — признался он. — Просто кидаем горсть в котёл. Бывает вкусно, бывает… яд.
Я вздохнул. Час повара-любителя настал.
Я решил сварить борщ.
Без свёклы, без свежей капусты, без сметаны. Но с местными аналогами: какой-то корнеплод, похожий на морковку, красная капуста вместо обычной, и мясо животного, на которого лучше не смотреть.
Зато был лук, чеснок и те самые травы.
Я работал как одержимый. Огонь — тише. Мясо — сначала обжарить до корочки. Лук — до золота. Специи — по очереди, а не горстью. И никакой воды — только бульон, который я вытянул из костей.
Через час кухня пахла так, что стражники начали подтягиваться к дверям.
Через два часа я открыл крышку котла.
Над борщом поднимался пар, густой, красный, как вечернее солнце над Уралом.
Лорд пришёл с ложкой.
— Это… суп? — спросил он, принюхиваясь.
— Это борщ, — ответил я. — Ешьте.
Он отхлебнул.
Потом отхлебнул ещё раз.
Потом молча протянул ложку обратно и сказал:
— Ты остаёшься.
Теперь я живу в Тёмных Землях уже третью неделю.
Не сражаюсь. Не спасаю мир. Не ищу артефакты.
Я учу местных поваров правильно жарить лук, не пересоливать бульон и отличать базилик от ядовитой травы, которая взрывает котёл.
В благодарность лорд выделил мне закуток под кухню у ворот. Первые клиенты — стражники, которые наелись борща и перестали ворчать.
Вчера подошёл орк. Сказал, что его отряд два года ел одну кашу.
— Сделаешь мясо нормальное? — спросил он.
— Сделаю, — ответил я. — Но за деньги.
Орк положил на стол золотой. С зубами.
— Это что? — спросил я.
— Золото. И зубы. Зубы — бонусом.
Я вздохнул, взял зубы, золото и пошёл искать сковородку побольше.
Повар в тёмном фэнтези — это вам не герой меча. У нас свои войны. С пригоревшим луком.
Следующий рассказ: «Переговоры с орками через пельмени»
А вы бы согласились остаться в мире без соли? Или сразу попросились обратно, несмотря на драконов? Пишите в комментариях — самые смешные ответы я прочитаю в следующей части!
Подписывайтесь на канал «Чай до и после битвы» — в четверг выходит продолжение: Артём попадает в плен к оркам и спасается... пельменями.
А если вы любите готовить — напишите в комментариях ваш коронный рецепт. Вдруг Артём возьмёт его на вооружение?
Понравилось? Ставьте ❤️