Я шёл домой поздно. Ключи уже в руке. Пакет с продуктами оттягивает плечо. Двор тёмный. Фонарь над входом мигает и гаснет. У подъезда стоит парень, смотрит в телефон, но когда я подхожу — поднимает голову и делает шаг навстречу. Я сразу чувствую: сейчас начнётся. «Есть закурить?» Спрашивает, есть ли закурить, хотя в руке у него сигарета. Голос ровный, но поза давящая. Усталость сразу сменяется злостью. Я знаю: Кулаки сжимаются сами. Дыхание тяжелеет. Тихо. Без шагов. Мужчина лет сорока, в тёмной куртке, руки в карманах. Встаёт чуть сбоку, между мной и парнем, и молчит. Просто стоит и смотрит. Я живу в этом доме третий год. Двор обычный: днём тут дети, вечером тихо. Но бывает, что кто-то задерживается у подъезда и проверяет на слабость. Раньше я разговаривал жёстко. Смотрел в упор и шёл вперёд, не сбавляя шага. Это работало: отступали, отворачивались.
Я привык держать оборону и знал: мягкость здесь прочтут как страх. Сегодня я пришёл после долгого дня. Голова гудит. В сумке — хлеб и мол