Припаркованная на обочине «Тойота» Никиты стояла с открытой водительской дверью. Он метался по гравию вперёд и назад, не обращая внимания на мелькавшие по шоссе автомобили, которые вынуждены были сигналить, объезжая его. Ветер трепал его волосы, руки тряслись от злости, а глаза налились кровью. – Ты! – орал он, тыча пальцем в Вику, которая тоже вышла из машины и остановилась у своей двери. – Ты думала, что спрячешься от меня в доме Романовых, и я ничего не узнаю?! Думала, я не найду тебя??? – Никита, прекрати! – попросила Вика, пытаясь говорить спокойно. – Я никогда не изменяла, в отличие от тебя! И ничего не знала о том, чей Ярик. Я даже думать не хочу, что у него совсем другие родители. Потому что люблю его, как родного сына! – Любишь, как родного сына?! – захохотал он истерично, хрипло. – А кто ушёл из дома? А? Кто сбагрил на меня своего выродка и сбежал, чтобы жить в своё удовольствие?! Вика ударила ладонью по крыше машины. Лицо её исказилось от гнева. – Замолчи! – закричала он
Публикация доступна с подпиской
Премиум