Разбирая вещи покойной невесты, бизнесмен нашел странную записку… А прочтя ее, похолодел
Смерть Алины стала для Артёма Соколова ударом, от которого он не мог оправиться уже три месяца.
Они собирались пожениться в сентябре. Ресторан был забронирован, приглашения разосланы, даже медовый месяц на Мальдивах был полностью оплачен. Но в один дождливый апрельский вечер её автомобиль вылетел на встречную полосу.
Следствие назвало случившееся несчастным случаем.
Все вокруг постепенно возвращались к обычной жизни. Коллеги снова обсуждали контракты и инвестиции. Родственники перестали звонить каждый день. Даже боль стала не такой острой.
Но только не для Артёма.
Каждый вечер он возвращался в огромный загородный дом и машинально ждал, что услышит её голос.
Иногда ему казалось, будто она вот-вот войдёт в комнату.
Поэтому вещи Алины оставались нетронутыми.
Её книги стояли на полках.
Её духи всё ещё находились на туалетном столике.
Её любимый серый свитер висел на спинке кресла.
Но однажды утром Артём понял: так продолжаться не может.
Он решил наконец разобрать её вещи.
Начал с гардеробной.
Потом перешёл к коробкам с документами.
Ближе к вечеру добрался до старого деревянного сундука, который раньше никогда не открывал.
— Странно... — пробормотал он.
Сундук был заперт.
Он помнил, что Алина всегда держала ключ при себе.
После недолгих поисков ключ обнаружился в шкатулке с украшениями.
Замок щёлкнул.
Внутри лежали старые фотографии, письма, несколько пожелтевших тетрадей и толстая папка.
На самом дне находился белый конверт.
На нём крупными буквами было написано:
«ОТКРЫТЬ ТОЛЬКО ПОСЛЕ МОЕЙ СМЕРТИ»
У Артёма пересохло во рту.
Сердце вдруг забилось быстрее.
Несколько секунд он просто смотрел на конверт.
Затем осторожно вскрыл его.
Внутри лежал один лист бумаги.
Всего несколько строк.
Прочитав первую, он почувствовал, как по спине пробежал ледяной холод.
«Если ты читаешь это письмо, значит, меня уже нет. Но знай: я умерла не случайно.»
Артём перечитал предложение трижды.
Нет.
Это невозможно.
Полиция провела расследование.
Эксперты проверили машину.
Все признали аварию трагическим стечением обстоятельств.
Дрожащими руками он продолжил читать.
«Мне кажется, за мной следят уже больше года. Я долго не говорила тебе об этом, потому что боялась. А ещё потому, что человек, которого я подозреваю, находится гораздо ближе, чем ты можешь представить.»
У Артёма внутри всё оборвалось.
Внизу страницы стояла ещё одна фраза.
Короткая.
Страшная.
Настолько страшная, что он мгновенно вскочил с кресла.
Потому что там было написано:
«Если что-то случится, никогда не доверяй своему партнёру Игорю.»
Партнёру по бизнесу.
Человеку, которого Артём знал почти пятнадцать лет.
Человеку, который помогал ему организовывать похороны.
Человеку, который через час должен был приехать к нему домой на деловую встречу...
И именно в этот момент за окном медленно остановился чёрный автомобиль.
Продолжение обещало быть куда страшнее, потому что Артём ещё не знал: в папке, лежавшей на дне сундука, находились документы, способные отправить нескольких влиятельных людей за решётку. А главное — среди них была фотография, сделанная за день до гибели Алины. Фотография, на которой рядом с ней стоял человек, официально умерший семь лет назад...
Артём замер, не сводя глаз с окна.
Чёрный седан остановился возле ворот.
Мотор заглох.
Несколько секунд ничего не происходило.
Затем открылась водительская дверь.
Из машины вышел Игорь.
Тот самый Игорь, имя которого только что было упомянуто в письме Алины.
Артём машинально сжал листок в кулаке.
В голове царил хаос.
Ещё утром он был уверен, что знает свою жизнь. Теперь же каждое воспоминание казалось подозрительным.
Он быстро спрятал письмо в карман.
Папку тоже захлопнул и убрал обратно в сундук.
Через минуту в дверь позвонили.
— Привет, старик, — улыбнулся Игорь, входя в дом. — Как ты?
Артём внимательно посмотрел на него.
За пятнадцать лет дружбы он привык доверять этому человеку почти как брату.
Но сейчас впервые заметил вещи, которые раньше ускользали от внимания.
Слишком внимательный взгляд.
Слишком натянутая улыбка.
Слишком явное желание сразу пройти в кабинет.
— Всё нормально? — спросил Игорь.
— Да.
— Выглядишь бледным.
— Просто устал.
Они поднялись на второй этаж.
Весь разговор Артём почти не слышал.
Он думал о записке.
О страхе Алины.
О предупреждении.
Через полчаса Игорь ушёл.
Но перед уходом неожиданно остановился возле двери.
— Кстати...
— Да?
— Ты ведь ещё не разбирал вещи Алины?
У Артёма внутри всё похолодело.
— Почему спрашиваешь?
Игорь пожал плечами.
— Просто так.
Но в его глазах на мгновение мелькнуло что-то странное.
Словно тревога.
Словно он ждал определённого ответа.
— Нет, — соврал Артём. — Пока не смог заставить себя.
Игорь заметно расслабился.
— Понимаю.
После его ухода Артём немедленно вернулся к сундуку.
Теперь он знал наверняка: письмо нельзя показывать никому.
Он достал папку.
Внутри оказалось несколько десятков документов.
Банковские выписки.
Копии договоров.
Фотографии.
Записи телефонных разговоров.
И заметки Алины.
Она работала журналистом-расследователем до того, как познакомилась с Артёмом.
После знакомства ушла из профессии, но, похоже, не перестала собирать информацию.
На одном из листов крупными буквами было написано:
«Проект "Север". Проверить связи Игоря.»
Ниже следовали фамилии.
Даты.
Суммы.
Названия офшорных компаний.
Артём чувствовал, как начинает кружиться голова.
Чем дальше он читал, тем страшнее становилась картина.
Оказалось, что последние два года из их совместной компании исчезали огромные суммы денег.
Миллионы.
Но деньги были не главным.
Среди документов находились свидетельства коррупции, подкупа чиновников и даже связей с криминальными структурами.
Если всё это правда, Игорю грозили десятки лет тюрьмы.
Однако больше всего Артёма заинтересовала фотография.
Та самая, о которой упоминалось в папке.
Снимок был сделан возле старого отеля на окраине города.
На переднем плане стояла Алина.
Она явно не знала, что её фотографируют.
Рядом с ней находился высокий мужчина в тёмном пальто.
Лицо было видно отчётливо.
Артём смотрел на него несколько секунд.
Потом ещё раз.
И ещё.
Потому что он узнал этого человека.
Несколько лет назад его фотография была во всех новостях.
Это был Дмитрий Власов.
Бывший финансовый консультант крупного холдинга.
Семь лет назад его нашли мёртвым после пожара в загородном доме.
Следствие подтвердило гибель.
Похороны состоялись.
Дело закрыли.
Но человек на снимке был именно он.
Живой.
Алина подписала фотографию от руки:
«Власов жив. Встречается с кем-то из руководства компании. Следить осторожно.»
Артём медленно опустился в кресло.
Если Власов действительно жив, значит, кто-то инсценировал его смерть.
А если так, то масштабы происходящего были гораздо серьёзнее, чем он мог представить.
В этот момент его телефон завибрировал.
Неизвестный номер.
Несколько секунд он колебался.
Потом ответил.
В трубке послышался женский голос.
Тихий.
Взволнованный.
— Артём Соколов?
— Да.
— Слушайте внимательно. У нас очень мало времени.
— Кто вы?
На другом конце возникла пауза.
— Меня зовут Марина. Я работала вместе с Алиной.
Сердце Артёма забилось быстрее.
— Откуда вы знаете про неё?
— Потому что перед смертью она оставила мне инструкции.
— Какие инструкции?
Женщина глубоко вздохнула.
А потом произнесла слова, от которых кровь застыла в жилах.
— Если вы нашли письмо, значит, они уже знают об этом.
— Кто — они?
Но вместо ответа Марина сказала:
— Немедленно уходите из дома. Не через главный вход. И ни в коем случае не включайте свет на первом этаже.
— Что происходит?
— Артём...
Голос стал почти шёпотом.
— Прямо сейчас за вашим домом наблюдают.
И в эту секунду снаружи раздался звук разбитого стекла.