22 мая 1963 года. Мне семь лет. Дед Пётр поднимает меня чуть свет. Не завтракали, сначала дело. Мы идём в церковь. Я не понимаю слов, которые там говорят, но мне спокойно. Вокруг мужики наши, соседи. Шепчутся, крестятся, кланяются. Дед достаёт поминальник, подаёт батюшке. После службы все идут к конюшням. И начинается праздник. Мужики с лошадьми: кто запрягает, кто сеном кормит, кто просто стоит, руку на холку положил, и молчит. Бабы разносят пироги, чай из самовара. Мы, ребятишки, бегаем меж взрослых, тянем сладкое. Но запомнил я другое. Запомнил, как самый старый мужик в селе, Кузьмич — ему тогда за восемьдесят было, с клюкой ходил — как он подошёл к каждому пацану, положил руку на голову и сказал: «Работать учитесь, пацаны. Без работы вы никто. Никола Угодник работников любит. А лодырям — ворота на замок». И мы кивали. Не потому, что боялись. А потому, что чувствовали правду в его словах. Старый человек просто так говорить не будет. Что же за праздник такой — Никола Вешний? Почему е