Не тот, кто выпил, счастлив стал,
А тот, кто взвесил мрак и свет.
В душе есть темный склад - подвал,
Где зреет мой же собственный запрет.
Я подношу к губам сосуд,
Где вместо влаги - ртуть тревог.
Психозов вязкий, липкий трут
Тлел у развилок скользких дорог.
Что ты мне дашь, стеклянный быт?
Нарцисса блик? Иль бездны зов?
В борьбе инстинктов я - пифит,
Сшиваю трещины основ.
Он полон. Но не тем вином,
Что дарит благостный уход.
В нём осознанье томным сном
Не усыпляет, а зовёт.
И философский камень выжиг
На донышке простой урок:
"Ты - не сосуд, ты - только призрак,
Что свой же выбор переоценить не мог".
Пусть яд или нектар - не важно.
В одной лишь жажде суть всего.
Кто пьет, спасаясь от отважных, -
Тот не поймет и своего
Ни дна, ни пика, ни нутра,
Где правда горше, чем игра.