Дорогие читатели, Я хочу опубликовать серию рассказов, которые я нашла в старом семейном альбоме, среди пожелтевших фотографий и выцветших писем. Моя рука дрожала, когда я читала строки, написанные почерком моего деда - человека, которого я никогда не знала живым, но чья судьба вдруг открылась мне через его собственные слова. Я читала и плакала. Плакала над комарами в белорусских болотах и над Бальзаком, который стал для них символом тех страшных дней. Плакала над Костей Роговым, который вытаскивал контуженого комбата на себе. Плакала над капитаном Переварюхой, собиравшим пули в фуражке и погибшим в Кёнигсберге. Плакала над лейтенантом Луковским, так и не ставшим лётчиком. Но больше всего я плакала от гордости. От гордости за своего деда, за его друзей, за всех, кто вынес эту нечеловеческую ношу на своих плечах и подарил нам мирное небо над головой. Он не писал для публики. Он писал для нас - для своих внуков и правнуков, чтобы мы знали, помнили и никогда не забывали цену этой Победы.