Знаете, что прекрасно? Это то особенное, ни с чем не сравнимое чувство, когда просыпаешься в субботу — и понимаешь, что вчера лег рано. Не в час ночи, листая ленту, не с этой дурацкой тяжестью в голове от выпитого вина, а так, по-человечески: умылся, зевнул, укрылся одеялом и отключился.
И просыпаешься не от будильника, этого исчадия ада, который всегда звонит в самый неподходящий момент, а от чего-то нежного. Открываешь глаза и видишь: на подушку упал солнечный лучик. Тонкий, золотистый, любопытный. Он просочился сквозь шторы, которые ты вчера поленился задернуть поплотнее, и теперь лежит у тебя на щеке, как ласковая рука. И подмигивает, проказник.
А за окном — птицы. Господи, чего только они не выделывают по утрам! Чирикают, заливаются, свистят, и такой у них там базар веселый. Видно, кормят своих птенцов, носятся с червяками, орут на всю округу — и в этом крике нет ни тревоги, ни злобы. Одна только простая, птичья радость, что утро настало и солнце взошло.
Вы встаете. И удивительное дело — не кряхтя, не хватаясь за поясницу, а легко, будто вам не сорок с хвостиком, а двадцать и жизнь вся впереди. Шаркаете тапками на кухню. Кофеварка уже сварганила ваш любимый напиток — черный, густой, пахнущий горечью и уютом.
И вот вы сидите на крылечке. В руке — кружка с кофе. В другой — утренняя трубка с душистым, мягким табачком (простите, блажь). Все вокруг еще спят. А вы слушаете птиц и этот хрустальный утренний воздух, который почему-то пахнет мокрой травой и просыпающейся природой.
И тут, откуда ни возьмись, в кустах начинает заливаться трелями Коноплянка. Вы даже не помните, когда ее слышали в последний раз — может в детстве, у дедушки в саду.
И вот этот момент — он и есть счастье. Тихое, щемящее, от которого почему-то хочется плакать. Потому что мысли ваши — светлые, как этот лучик. Благостные, как это птичье пение. Вы ни о чем не жалеете, ничего не боитесь, никуда не торопитесь.
Вы сидите, курите, пьете свой кофе и думаете: «Господи, хорошо-то как. И зачем только люди придумали все эти дела, новости, начальников и прочую суету?» Вот оно, главное.
И становится грустно оттого, что такое утро выпадает редко. Потому что для него нужно соблюсти множество условий: лечь рано, не пить на ночь, проснуться не от кошмара, не в дождь, не в понедельник… Да еще и мысли чтоб были светлые. А где ж их взять-то, светлые мысли, когда кругом одна ерунда?
Но они берутся. Сами. От птиц, наверное, заражаешься.
Ради одного такого утра можно простить все остальные дни недели. С их пробками, отчетами, плохими новостями и этим вечным, неотвязным чувством, что жизнь проходит мимо. Нет, батенька, не проходит. Вот она — сидит на крылечке с вами.
Счастье тогда и есть счастье, что оно короткое. А длинное счастье бывает только в сказках. И то там его, по правде говоря, никто не ценит.