С днём рождения, Мастер.
Знаете, это ужасно нечестно — что Вас до сих пор читают так, будто бы Вы написали всё вчера ночью, между третьей сигаретой и очередным приступом отчаяния.
Потому что нормальная литература стареет. А Ваша — нет. Она просто каждый год становится больнее, но возраста абсолютно при этом не имеет.
Мы ведь по-прежнему узнаём себя в этих людях, которые боятся, любят не тех, доносят на ближних, предают от слабости,а держатся из последних сил, но всё равно зачем-то продолжают жить.
Вы вообще очень многое про нас поняли заранее: то, что квартирный вопрос никого не испортил , а просто наконец показал, кто есть кто, то , что самые подлые вещи делаются тихо,а "трусость - самый страшный порок". И то что человеку иногда нужен не свет, не рай, не победа — а просто покой.
Мне кажется, если бы Вы сейчас вышли на Патриаршие, то совершенно бы не удивились.
Те же растерянные люди,маленькие несчастные , с разговорами на кухнях, тоске по любви, по чуду, по какой-то внутренней свободе, которую всё время пытаются у нас отнять.
Спасибо Вам за эту странную, тёмную, невыносимо живую нежность к человеку,за то, что даже после всей чертовщины, боли и катастрофы — у Вас всегда где-то светилось окно.
И хотелось жить дальше.
С днём рождения, Мастер!
ТГ: «Записки доктора Ани»
