О чем думается человеку, когда коня под ним убили, сумку с грошами, водой и припасами спёрли, а самого незадачливого путника оставили на бездорожье? О чем ему думается и пишется о чём? Я забыла добавить, что путник немолодой. Не особо козликом заскачет, да и куда?
Так и канули в озере «Черновики» мои (ну мои, конечно, а кто еще путник этот?) гневные вопли о саммите, о Пашиняне, который так меж двух стульев провалился, что только нос печальный торчит, о послевкусии праздника Победы, подпорченном его политическим антуражем, да много о чём ещё...
На улице - подстать. Началось с мороси чуть свет, да так и не распогодилось, перешло в холодный длинный дождь, даже собачатины мои поесть не пришли. Так и стоит каша в сарайке, стынет. Темень днем такая, что не смогли погаснуть ночные фонари.
Подрагивают под каплями холодного дождя листья помидорок и перцев, высаженных, наконец, перед самым праздником. Солнышка бы сейчас, но даже им, помидоркам, некому пообещать лёгкой жизни.
Клубника съёжилась, как случайная принцесса в собрании простолюдинов. Дождь сносит остатки цвета с вишен и ранних яблонь, добивая пышное великолепие. А было то, было...
Только зелени самое то. Петрушка с кинзой и салатик аж приплясывают от удовольствия и нетерпения вырасти поскорее. Укроп на холод еще и глаз не казал. Была бы я укропом, сделала бы то же самое… Точно! Была бы я укропом...
Забиваю в ГигаЧат: «как жить эту жизнь???»
Думаете, задержался с ответом? Ага, щас! Стройные ряды абзацев и пунктов с подпунктами. Смешно. Хоть от чего-то смешно, уже хорошо!
Гига эта понятия не имеет, как это, когда невозможно. Без коня и без всего остального, самому в заднице, а надо тащить «раненого». И куда тащить? А он очень-очень тяжелый. И из кустов его же друзья в него же палят из арбалетов.
Ну что, Гига? Может, ты вовсе не Гига, а Фига просто? Да и сама я не укроп…
…
Упал туман, а скалы у воды,
придавленные тяжестью великой,
всё так же острогруды и горды,
и как вчера, вонзают в небо пики,
но белой мутью чуть растворены
её углы и каменные грани,
нежнее плеск невидимой волны,
слабей и глуше крик кукушки ранней,
как будто мир растерян и врасплох
захвачен в плен, но сладкий и желанный.
И я сбегала б утром за порог
пчелой на цвет, девчонкой на свиданье,
мне быть волной, кукушкой и цветком,
да чем бы ни ещё… решайте сами,
но я скала. И мне стоять на том,
держась за небо сильными когтями.
Когда я не знаю, какое из стареньких стихотворений вставить в текст, я открываю на Стихире страницу прочитанных кем-то стихов именно сегодня. Как правило, кто-нибудь обязательно залезает туда, где и сама я давно не бывала. И точно! То, о чём я давно позабыла.
***
На планете для тех, кто любить не умеет,
Проживают не то чтобы зряшные люди,
Они просто считают – другое важнее,
А любовь… что любовь? Без неё не убудет!
Под коронами скачут уродцы гордыни,
Искривляя любви нежилое пространство,
Между белым и чёрным берут середину,
Исключая возможность страстей и мытарства.
Здесь величия солнце резвится в зените,
Но… Хозяева будто навечно простыли.
Их не жалит стрела Купидона, поймите,
И контрольная песня не ранит навылет.
В их покоях порядок, как будто в музее,
Но бегите оттуда, где солнца не греют!
Просто псы одиночества воют страшнее
На планете для тех, кто любить не умеет.
2020 г.
И ещё раз наугад в Стихиру. И надо же, неизвестный читатель под номером 448 прочёл одно их первых, потому что это 2018 год.
ЖАЛЬ, ЧТО НЕ МОЙ
…Быстрыми стрелками время по городу
Бодро бежит. Даже весело, вроде бы.
Как в киноленте "Житейские хроники"...
Дождь, и по улицам движутся зонтики.
Черные, белые, есть и прозрачные,
Редко-роскошные, часто-невзрачные,
К ходу часов не желая прислушаться,
Желтые, красные кружатся, кружатся…
Двое под стареньким сломанным зонтиком
Делают вид, что укрылись от дождика.
Злятся секунды, минуты беснуются,
Девочка с мальчиком робко целуются…
Тихо воркуют два юных создания,
Счастливы первым, как вечным, свиданием,
Не замечают, как стражники времени
Скачут, сверкая серебряным стременем.
Чаши песочные сеют безмолвие,
Ходики топают грОмами с молнией,
Маски без лиц, персонажи злодейские,
Приставы смерти, эпох полицейские…
В пыль под копытом - барокко и готика,
Нет вариантов, но все-таки, все-таки…
Жаль, что не мой этот шепот взволнованный,
Жаль, он не мой, этот зонтик поломанный…
2018 г.
Сегодня я с этим более согласна, чем тогда. Простите, что грустно. Но хоть так рада повидаться с вами наконец-то. Всем больше радости! До новых встреч, до новых стихотворений!