Я люблю себя, говорите вы. Транслируете это. Иногда даже верите. А потом что-то идёт не так, и внутри всё сжимается. Откуда-то появляется это: ну вот, опять. Не справилась. Сделала не так. Недостаточно хорошая. И куда делась любовь к себе? Очень часто то, что мы называем любовью к себе, это любовь к себе хорошей. Успешной. Справляющейся. Той, которой можно гордиться. К себе растерянной, уставшей, наоравшей на ребёнка, не выполнившей обещание, этой любви почему-то нет. И знаете, это не случайно. Это старая история. Где-то в детстве любовь не была безусловной. Её давали за поведение. За оценки. За послушание. За то, что умница, не плачешь, не злишься, не капризничаешь. И ребёнок усвоил главное: любят не просто так. Любят за что-то. Значит, надо всегда быть за что-то. Во взрослом возрасте это становится внутренним голосом, который не дремлет. Он очень тихий, этот голос. Вы его почти не слышите словами. Но вы его чувствуете телом: напряжением в груди, когда наделали ошибок. Желанием