Холодный пот стекал между лопаток. Марина стояла перед зеркалом, сжимая края раковины так, что побелели костяшки пальцев. В ванной пахло лимонным мылом и назревающей истерикой. Из отражения на неё смотрела чужая, враждебная фигура. Она ненавидела эти бедра. Ненавидела эти плечи. Каждая линия её тела казалась ей ошибкой, уродливым черновиком, который нужно немедленно сжечь. — Ты не та, — прошептала она, и голос сорвался на хрип. — Ты просто не та. Её буквально трясло. Это была не просто грусть, это была физическая интоксикация собственным образом. Тревога пульсировала в висках, как неисправная неоновая вывеска. На сессии она не могла сидеть спокойно — пальцы беспрестанно теребили край свитера. «Я просто хочу проснуться в другом теле», — говорила она. Но за этим желанием стоял холод, от которого веяло могилой её собственного детства. Мы начали погружение. Тишина кабинета стала вязкой. Мы шли сквозь слои взрослой боли, мимо неудачных диет и разбитых весов, пока не упёрлись в глухую стену.