Вчера читала "Сына полка". Потому что надо по программе — веду занятия по литературе, 5 класс. Читаю, потому что не читала в школе. И как не вспомнить детство. Господи, как давно это было. Я с дедушкой и бабушкой. В саду срезаем тюльпаны и нарциссы. Идём на могилку неизвестных солдат. Скромный постамент со звездой. Там собираются люди. Я маленькая. А они все большие. Весна холодная. Кто-то в кителях с наградами. Дед в пальто поверх кителя. Знаю, что тяжеленный этот пиджак. Дед в него облачался натужно. И вот собирается группа: стар и млад. Тяжёлые вздохи. Кто-то говорит. Дед подруги говорит. Другой дед говорит. Потом все расходятся. Так было много лет. Группа каждый год делалась теснее. А потом все деды померли. Могилка та ушла на территорию церкви и скрылась в лесочке. Елки прибрали ее своими косматыми лапами, за которыми другой мир. а я лишь на первой странице. Катаев, здравствуй. Я готова тебя слушать. Смотреть на историю твоими глазами. Или теми, через которых ты говоришь.