— Эй, хозяйка! Собирай кисти, время вышло!
Грохот выбитой двери эхом отскочил от кирпичных стен лофта. Вера выронила палитру.
Изумрудная краска кляксой расплылась по дорогому паркету. На пороге стоял бритоголовый амбал в кожаной куртке.
— Вы кто такой?! — крикнула Вера, пятясь к панорамному окну. — Я сейчас полицию вызову!
— Вызывай. Только вещички пакуй. Студия теперь моя. Точнее, моего босса.
— Какой босс? Вы бредите! Это моя мастерская!
— Была твоя, стала наша, — амбал по-хозяйски прошел внутрь, топча краску ботинками. — Муженёк твой, Антон, биткоинами заигрался. Занял у серьёзных людей тридцать миллионов. И в залог эту хату оставил.
— Чушь! — Вера схватила телефон со стола. — Антон три года из дома не выходит, графики свои строит! Мы коммуналку с моих картин платим! Он не мог заложить студию, она оформлена до брака!
— А генеральная доверенность на что? — мужчина хмыкнул, бросив на стол смятую копию документа. — Твоя подпись? Твоя. Звони своему криптогению. Жду ровно пять минут, потом вышвыриваю тебя на мороз.
Руки дрожали так, что Вера трижды промахнулась по экрану. Гудки на громкой связи казались оглушительными.
— Да, мышонок? — голос Антона звучал жалко, с надрывом.
— Антон! У нас дома какой-то бандит! Говорит, ты заложил мой лофт!
— Верочка... — в трубке послышался судорожный всхлип. — Я сейчас приеду. Я всё объясню. Я почти у двери.
— Что ты объяснишь?! Какая доверенность, Антон?!
— Я хотел как лучше! Монета должна была взлететь...
В коридоре послышались торопливые шаги. Антон влетел в студию — бледный, потный, с бегающими глазами.
— Марк, умоляю, дайте нам день! — он с порога бросился к амбалу. — График разворачивается! Завтра будет огромная прибыль!
— Завтра тебе ноги сломают, Тоха. Время вышло, — Марк равнодушно сплюнул на пол. — Либо хата, либо здоровье.
Антон резко развернулся к жене.
— Вера! Спаси меня! — он рухнул на колени прямо в лужу изумрудной краски. — Они меня убьют!
— Ты... ты подделал мою подпись? — голос Веры упал до ледяного шепота. — Ты украл у меня единственное, что у меня было?
— Я не украл! Я инвестировал! Вера, там нотариус в машине ждет. Нужно просто подписать договор купли-продажи. Умоляю! Это формальность, мы потом всё выкупим!
— Подписать? — Вера вдруг рассмеялась. Смех был сухим, почти истеричным. — Прямо сейчас пойти и подписать?
— Да! Быстрее! Марк ждет! Иначе меня закопают!
— А ты в выписку из Росреестра давно заглядывал, мамкин инвестор? — она скрестила руки на груди.
Антон замер. Марк нахмурился, делая тяжелый шаг вперед.
— Какую выписку? — пискнул муж.
— Такую. Я месяц назад случайно увидела в твоем открытом ноутбуке переписку с теневыми брокерами. И долги твои сумасшедшие увидела.
— И что? — прорычал Марк, надвигаясь на Антона. — Доверенность-то у него была на руках!
— Была, — спокойно кивнула Вера. — Только я на следующий же день пошла и аннулировала её. А лофт подарила своей младшей сестре, Лере. По официальному договору дарения.
В огромной студии повисла мертвая тишина.
— Что? — губы Антона посинели.
— Лофт принадлежит Валерии Смирновой. Уже три недели. Твоя доверенность, Антон, — это просто кусок туалетной бумаги. Ты заложил воздух.
Марк медленно повернул голову к сидящему на полу Антону. Хрустнули костяшки огромных кулаков.
— Ты кого кинуть решил, гнида? — прохрипел амбал.
— Марк... Марк, подождите! Я не знал! Она всё втайне сделала! Это незаконно!
— Выметайтесь отсюда, оба, — Вера подошла к разбитой двери и указала в коридор. — Выясняйте свои финансовые отношения на улице.
— Вера! Ты не можешь так поступить! — Антон пополз к ней на коленях. — Это же верная смерть! Мы же семья!
— Семья? — Вера брезгливо отдернула ногу. — Семья не подделывает подписи, Тоша. И не продает жену за биткоины. Проваливай.
Марк схватил Антона за шиворот толстовки и рывком поднял на ноги.
— Пошли, бизнесмен. Будем твою почку на бирже торговать.
— Вера-а-а! — истошно завопил Антон, пока коллектор тащил его в подъезд.
Вера с силой захлопнула уцелевшую створку двери и повернула верхний замок. Прислонившись к холодному металлу, она сделала долгий, глубокий вдох. В кармане джинсов завибрировал телефон.
— Алло? — голос младшей сестры звучал неестественно бодро. — Вер, я в МФЦ документы забрала. Всё официально, лофт сто процентов мой! Как ты там?
— Всё закончилось, Лер. Он ушел. Точнее, его унесли.
— Слава богу! Я же с первого дня говорила, что этот твой Антоша — мутный тип. Вина купила?
— Купила, — Вера посмотрела на растоптанную палитру. — Приезжай. Будем оттирать краску с пола. И пить за твою новую недвижимость.
— Выезжаю! Закажи пиццу!
Вера сбросила вызов. Она подошла к мольберту, взяла самую широкую кисть, макнула в банку с красным акрилом и с размаху перечеркнула мрачный, недописанный пейзаж толстой линией.
Пора было рисовать что-то совершенно новое.