— Проваливай к своей мамаше! — Антон с силой пнул мой серый чемодан. Пластиковые колеса проехались по ламинату с мерзким скрипом, и он врезался прямо в обувницу. Спектакль начался. Сценарий один и тот же уже восемь лет. Утром я спросила, куда с моей зарплатной карты ночью списались сорок восемь тысяч за бронь турбазы в области. И вместо того, чтобы придумать хоть какую-то вменяемую отговорку, муж пошел в наступление. Он всегда так делал. Орешь громче — значит, ты прав. Ждет, что я сейчас начну оправдываться, плакать и просить не рубить сгоряча. Я смотрела на его раздутые ноздри и думала только об одном. Квартиру я купила еще до ЗАГСа. Ипотеку закрывала сама, пока он годами искал себя на диване. Почему я вообще должна куда-то идти? — Короче, — процедил Антон, натягивая ветровку. — Я пошел курить на площадку. Если к моему возвращению не перестанешь выносить мне мозг — твои шмотки полетят с балкона. Он вышел и с размаху хлопнул входной дверью. Я подошла к двери. Взялась за флажок внутренн
– Катись к своей мамаше! – муж швырнул чемодан в коридор. Через три часа он звонил мне уже из пустой квартиры
3 дня назад3 дня назад
6023
3 мин