Что будет дальше??? Неизвестно... Хотите узнать будет ли он стоять у моего подъезда с термосом через три месяца? Спросите у Люси. Она вставила Димке чип в ботинок — теперь знает о каждом его шаге. А я просто вышла на очередную пробежку…
Спустя месяц.
Пришла открытка. С сургутским пейзажем. На обороте аккуратным почерком:
«Мира, твои легкие дышат? Мои — нет. Курить бросил. Спорт начал. Жена улыбается третий день подряд — говорит, я стал мягче. Ты знаешь почему. Спасибо за две недели, которые научили меня дышать настоящим. Твой воин — Алексей».
Я поглаживаю открытку. Кладу на полку рядом с ингалятором.
Люся звонит мне в дверь:
— Димка приедет в ноябре! Мать, говорит, я по тебе соскучился. А твой что?
— Не мой. Ничей.
— А вот это мы еще посмотрим, — загадочно произнесла Люся.
Через два дня — новый звонок в дверь. На пороге — курьер. Коробка. Внутри — фирменный чай «Кисловодский» с чабрецом и мятой. И записка:
«Я своих не бросаю. И тех, кто научил меня дышать — тоже. Моя семья больше не семья. Жена ушла сама. Сказала: „Ты слишком изменился“. Я не пью, не курю, бегаю по утрам. Осталось полгода до твоего марафона. Я приеду. Даже если ты скажешь „нет“. Потому что на скамейке у Сосновой горки я понял: в 65 лет жизнь только начинается. Жди. Или не жди — я все равно приеду. Алексей».
Я стою с этой запиской. Люся заглядывает через плечо:
— Ну? Приедет?
— Говорит, приедет.
— А ты что?
— А я, — говорю, — выхожу на пробежку. 3 км. Свободные легкие. И тайная надежда, что однажды утром у подъезда меня будет ждать не только свежий воздух, но и мужчина с термосом и двумя палками для скандинавской ходьбы.
Люся смеется:
— И что же ты ответишь?
— А ничего, — улыбаюсь я. — Пусть приезжает. В моем возрасте бояться нечего. В отличие от того самого утра — я буду в кроссовках и с ингалятором. А уж догонит он меня или нет — это его проблемы.
Конец? Или начало? Это нужно подумать...