В воскресенье вечером Маргарита сунула ключ в скважину. Дверь поддалась ещё до поворота. В прихожей было темно, и пахло чужими духами. Не теми, что она покупала в «Золотом яблоке» на Сходненской. Серёжа прошмыгнул мимо с рюкзаком и остановился. — Мам. Тут чужие. У тумбочки для обуви стояли боты. Тёмно-синие, с потёртыми носами. Явно женские. Чужие. Маргарита велела Серёже идти в комнату и прошла на кухню. Галина Дмитриевна, бывшая свекровь, сидела за столом и смотрела ток-шоу. Звук был убран почти в ноль. На столе стояла кружка с чаем, тарелка с остатками «Российского» сыра и пачка «Мальборо» у сахарницы. — Здравствуйте, — сказала Маргарита от порога. Галина Дмитриевна скосила взгляд, не поворачивая головы. — Приехала. Это была не интонация приветствия. Скорее: факт зафиксировала. — Как вы попали в квартиру? — Ну как попала. — Галина Дмитриевна взяла кружку. — Ключ у меня. Это моя квартира была, Маргарита. Сорок лет была. Когда ты ещё в первый класс ходила. — Была. Сейчас на меня оформ