Ирина сидела на диване, подогнув ноги, и рассеянно водила пальцем по экрану телефона. Она перечитывала одно и то же сообщение уже в четвёртый раз. Буквы расплывались, но смысл каждый раз бил по одному и тому же месту.
Сергей вошёл из кухни с двумя чашками. Поставил одну на столик перед ней, вторую взял себе. Заметил, как жена вздрогнула и чуть повернула экран.
— Твой любовник ведёт себя неадекватно, опять звонил? — он усмехнулся, отпил из чашки и сел рядом.
— Очень смешно, — Ирина убрала телефон под подушку. — У тебя юмор с каждым годом всё тоньше.
— Я стараюсь, — Сергей пожал плечами. — А ты чего такая напряжённая? Вроде выходной.
— Голова, — она потёрла затылок. — С утра ноет. Наверное, давление.
Сергей поставил чашку и потянулся к ней, положил ладонь на плечо. Помассировал мягко, как делал это всегда, когда она жаловалась. Ирина не отстранилась, но и не расслабилась.
— Может, погуляем? — предложил он. — Воздух свежий, солнце наконец вылезло.
— Не сегодня. Мне Маргарита должна позвонить, мы обещали обсудить одну вещь.
— Маргарита, — Сергей произнёс имя ровно, без интонации. — Ладно. Обсуждайте.
Он встал, забрал свою чашку и вернулся на кухню. Не хлопнул дверью, не вздохнул демонстративно. Просто ушёл. Ирина тут же вытащила телефон обратно и перечитала сообщение в пятый раз.
Текст был от Артёма. Короткий, почти ленивый: «Портрет закончен. Забрать можешь когда удобно. Больше писать не буду». Ни слова о том вечере. Ни намёка. Будто ничего не было.
Она закрыла переписку и набрала Маргариту.
— Рита, мне нужно поговорить.
— Ну давай, — голос подруги звучал бодро. — Что случилось?
— Я сделала глупость.
— Какого масштаба? — Маргарита хмыкнула. — Проехала на красный или что-то поинтереснее?
— Поинтереснее, — Ирина сглотнула. — Я была у Артёма. На последнем сеансе. И мы...
— О, — Маргарита выдержала паузу. — Так. И как?
— Рита, я серьёзно.
— И я серьёзно. Как было?
— Это неважно. Важно, что я это сделала. Я не понимаю, как это произошло. Мне стыдно. Мне физически плохо от этого.
— Ирочка, послушай. Ты замужем сколько? Восемь лет? — Маргарита заговорила тем тоном, который Ирина знала хорошо: покровительственным, слегка насмешливым. — Это нормально. Это абсолютно нормально. Мужчины делают это каждый день и не мучаются.
— Сергей не делает.
— Откуда ты знаешь? — Маргарита рассмеялась. — Ладно, может и не делает. Но ты живой человек. Ты не автомат. Бывает, тело решает за голову.
Ирина молчала. Подушка, под которой лежал телефон минуту назад, казалась ей предателем.
— Артём написал, что портрет готов, — сказала она тихо. — И всё. Больше ничего.
— Ну и отлично. Значит, для него это было разово. И для тебя тоже. Забрала портрет — и забыла.
— Я не могу забыть, Рита. Я каждый раз, когда Сергей на меня смотрит, чувствую...
— Ничего ты не чувствуешь. Это пройдёт за неделю. Поверь мне, я знаю, о чём говорю.
Ирина знала, о чём Маргарита говорит. Та была замужем второй раз, имела двоих детей и совершенно открыто признавалась, что количество мужчин в её жизни давно перестало поддаваться подсчёту. Она считала это нормой. Просто частью жизни, как завтрак или уборка.
— Сергей пошутил сегодня, — Ирина понизила голос. — Про любовника. Случайно. Он всегда так шутит.
— Ну вот видишь? Он даже в мыслях не допускает. Значит, тебе не о чем беспокоиться.
Через два дня Сергей сидел с братом Денисом в кафе на углу. Они виделись раз в неделю, и это была одна из тех привычек, которые держали обоих на плаву.
Денис выглядел спокойнее, чем месяц назад. Разрыв с Олесей дался ему тяжело. За два месяца до свадьбы он узнал, что она так и не рассталась с бывшим. Кольца были куплены, ресторан оплачен. Денис отменил всё за один день.
— Ты как? — Сергей крутил ложку в пальцах.
— Нормально, — Денис кивнул. — Не то чтобы хорошо. Но я хотя бы перестал просыпаться с ощущением, что кто-то вытащил из меня позвоночник. — Это прогресс.
— Ещё какой, — Денис слабо улыбнулся. — А ты? Чего задумчивый?
Сергей помолчал. Потом решился.
— Ирина ведёт себя странно. Последние дни. Нервничает, телефон прячет. Разговаривает шёпотом, когда думает, что я не слышу.
— Ты думаешь...
— Я не хочу думать. Я просто вижу.
Денис отодвинул чашку и посмотрел на брата прямо.
— Серёж, я тебе скажу одну вещь. Когда я узнал про Олесю, первое, что я почувствовал — это не злость. Это облегчение. Потому что я перестал сомневаться. Сомнения — это хуже всего.
— Ты предлагаешь мне проверить?
— Я предлагаю тебе не ждать. Если что-то есть — узнай сейчас. Не через полгода, когда оно разъест тебя изнутри.
Сергей кивнул. Он и сам это знал. Он никогда не был из тех, кто откладывает. Если проблема стояла перед ним, он шёл ей навстречу. Это пугало некоторых людей. Ирину в том числе.
Вечером того же дня он вернулся домой раньше обычного. Ирина стояла в коридоре с телефоном у уха и говорила тихо, быстро. Увидев его, оборвала разговор на полуслове.
— Кто звонил? — спросил Сергей. Без улыбки. Без шутки.
— Маргарита, — ответила Ирина. — По поводу выходных.
— Понятно, — он снял куртку, повесил на крючок. — Ирин, я хочу спросить тебя кое-что. И мне нужен честный ответ.
— Спрашивай.
— Кто такой Артём?
Пауза длилась четыре секунды. Он считал.
— Это... художник. Я же рассказывала. Портрет заказывала.
— Портрет, — Сергей повторил слово. — Ты ходила к нему на сеансы. Сколько раз?
— Пять или шесть. Серёж, к чему это?
— К тому, что ты вздрагиваешь, когда звонит телефон. К тому, что ты прячешь экран. К тому, что ты перестала смотреть мне в глаза за завтраком.
Ирина отступила на шаг. Она открыла рот, закрыла. Потом сказала:
— Ты всё придумываешь.
— Возможно, — Сергей кивнул. — Тогда покажи мне переписку с этим художником. Прямо сейчас.
— Я удалила. Мы закончили работу, портрет готов.
— Ирина.
Одно слово. Её имя. Но так, как он его произнёс, в нём было всё: и терпение, которое заканчивалось, и надежда, которая ещё цеплялась за край.
— Ладно, — она выдохнула. — Хорошо. Был один раз. После последнего сеанса. Я не знаю, как это произошло. Это была ошибка.
📖 Рекомендую к чтению: 💯— А может это не твой ребёнок, ты уверен в жене, сынок, — из динамика телефона доносился голос матери.
Сергей не кричал. Не ударил стену. Не выбежал из квартиры. Он стоял в коридоре и смотрел на женщину, с которой прожил восемь лет. Восемь лет завтраков, вечеров, планов. Восемь лет, в которые он верил.
— Один раз, — повторил он. — С человеком, которого я не знаю. В квартире, адрес которой ты от меня скрывала.
— Серёж, пожалуйста...
— Пожалуйста — что? Пожалуйста, забудь? Пожалуйста, сделай вид?
— Я понимаю, что ты чувствуешь.
— Нет, — он качнул головой. — Не понимаешь. Ты вообще не представляешь. Я пошутил два дня назад про любовника. Пошутил, Ирина. Потому что мне в голову не могло прийти, что это реально.
Она молчала. Стояла, прижав телефон к бедру, как щит.
— Я сам виноват, — сказал Сергей. — Потому что привык тебе доверять. А ты этим воспользовалась.
— Я не пользовалась! Это случилось само...
— Ничего не случается само. Ты пришла к этому художнику. Ты осталась после сеанса. Ты приняла решение. Не вали это на обстоятельства.
Ирина схватила телефон и набрала номер. Через десять минут в дверь позвонила Маргарита. Она вошла быстро, уверенно, сразу встала рядом с подругой.
— Сергей, послушай, — начала Маргарита тоном, который он терпеть не мог. — Все люди ошибаются. Ирина призналась тебе честно. Это поступок.
— Поступок, — Сергей повторил. — Измена — это поступок. А признание — это попытка снять с себя вину.
— Ты перегибаешь, — Маргарита скрестила... нет, поправила волосы и встала ровнее. — Подумай, что ты теряешь. Семья, годы вместе.
— Рита, ты дважды разведена и гуляешь так, что муж номер два ещё не знает и половины. Ты последний человек, который может мне тут что-то советовать.
Маргарита побледнела.
— Как ты смеешь...
— Я смею, — Сергей отрезал. — Потому что это мой дом. Моя жизнь. И моё решение.
Через час позвонила Галина, мать Ирины. Голос был строгий, напористый.
— Серёжа, я знаю, что произошло. Ирочка мне всё рассказала. Я считаю, ты реагируешь слишком резко.
— Галина Павловна, при всём уважении. Ваша дочь мне изменила.
— Ну и что? Ты мужчина. Прости и живи дальше. Зачем рушить то, что строили столько лет?
— Это она разрушила. Не я.
— Ты просто обижен. Пройдёт время, и ты поймёшь...
— Я уже понял.
Он нажал отбой. Посмотрел на Ирину, которая сидела на диване и молча плакала.
— Мне нужен адрес Артёма, — сказал он.
— Зачем? — Ирина подняла голову. — Серёж, не надо...
— Адрес.
Она продиктовала. Сергей записал на листке, положил в карман и вышел из квартиры.
📖 Рекомендую к чтению: 🔺— Сотри свою улыбку, она отвратительна. Я подаю на развод, — спокойно заявила Марина, но муж даже не догадывался, чем это ему грозит.
Мастерская Артёма располагалась на пятом этаже старого дома с высокими потолками. Дверь была приоткрыта. Пахло краской и растворителем.
Артём стоял у мольберта, длинный, расслабленный, с кистью в руке. Увидев Сергея, не удивился. Положил кисть на полку и повернулся.
— Вы муж, — сказал он. Не вопрос. Констатация.
— Я муж, — подтвердил Сергей.
— Ну и зачем вы пришли? Бить будете?
— А вы считаете, что не заслужили?
Артём пожал плечами с таким видом, словно ему задали вопрос о погоде.
— Она сама осталась. Я никого не заставляю. Взрослые люди, свободный выбор.
Сергей шагнул ближе. Артём не отступил. Он стоял с этой ленивой полуулыбкой, с этим спокойствием человека, который привык, что последствий не бывает.
— Свободный выбор, — повторил Сергей. — Значит, ответственности ноль?
— Ответственность несёт тот, кто давал обещания. Я ей ничего не обещал.
Сергей ударил его. Одним коротким, точным движением — открытой ладонью по лицу. Пощёчина прозвучала гулко в пустой мастерской. Артём отлетел к стене, схватился за щёку. Полуулыбка исчезла.
— Вы... вы серьёзно?
— Абсолютно, — Сергей стоял ровно. — Это за ленивую философию. Ты не жертва обстоятельств, Артём. Ты знал, что она замужем. Ты впустил её к себе не на портрет.
Артём молчал. Рука всё ещё лежала на щеке.
— Мне ваша жена безразлична, — выдавил он наконец. — Это был один вечер. Я даже не звонил ей после.
— Знаю. Потому что для тебя это конвейер. Одна пришла, другая ушла.
В этот момент из смежной комнаты вышла женщина лет шестидесяти. Невысокая, с короткой стрижкой. Она посмотрела на Артёма, на его красную щёку, потом на Сергея.
— Вы ещё один муж? — спросила она.
Сергей обернулся.
— А их было много?
— Достаточно, — женщина вздохнула. — Я Валентина. Его мать. Я живу этажом ниже. Услышала голоса.
Артём дёрнулся.
— Мам, не надо.
— Надо, — Валентина сказала это с такой тихой силой, что он замолк. — Садитесь, Сергей. Если вы Сергей.
— Да, я Сергей.
— Тогда садитесь. Я вам расскажу то, что он никогда не расскажет сам.
Они сели за стол, заваленный эскизами. Артём остался стоять у мольберта, отвернувшись.
— У меня было два мужа, — начала Валентина. — С первым мы разошлись тихо. Я подозревала другую женщину, но доказательств не было. Мы просто разъехались. Артёму было семь. Потом появился Геннадий. Хороший мужик, так я думала. Через четыре года я нашла переписки. Он не просто изменял — он жил двойной жизнью. Я не стала выяснять, плакать, давать второй шанс. Собрала его вещи в два чемодана и поставила у двери.
— И что? — Сергей слушал внимательно.
— Он ушёл. А Артёму было одиннадцать. Он видел всё. Чемоданы. Мои сухие глаза. Закрытую дверь. Он решил для себя что-то в тот день. Что привязанность — это слабость. Что любить — значит проиграть.
— Мне не нужны оправдания, — вставил Артём от мольберта.
— Это не оправдание, — Валентина даже не повернулась к нему. — Это диагноз. Мой сын ломает чужие семьи не потому, что он злой. А потому, что ему кажется: если он не привяжется — ему не будет больно. И он выбирает замужних. Потому что с ними не нужно строить. Пришёл, ушёл, никаких обязательств.
Сергей молчал. Потом спросил:
— Скажите, Валентина. Была ли среди его... визитёрок — девушка по имени Олеся?
Артём резко повернулся. Валентина прищурилась.
— Олеся. Невысокая, рыжеватая, с родинкой на шее?
— Не знаю как она выглядит. Это была невеста моего брата.
Валентина закрыла глаза на секунду. Потом кивнула.
— Да. Она приходила. Несколько месяцев подряд. Я думала, она свободна. Потом перестала появляться.
Сергей встал. Стул отъехал по полу с резким звуком.
— Артём, — он повернулся к нему. — Ты не просто сломал мою семью. Ты сломал семью моего брата. Олеся не могла порвать с «бывшим» — потому что бывший был ты.
Артём открыл рот. Потом закрыл. Потом снова открыл.
— Я не знал, что она помолвлена...
— Ты не знал, — Сергей кивнул. — Ты никогда ничего не знаешь. Удобная позиция.
Он направился к двери. На пороге остановился.
— Валентина, спасибо. Мне жаль, что вам достался такой морально уродливый сын. Вы заслуживали лучшего.
Валентина ничего не ответила. Только посмотрела на Артёма взглядом, в котором не было ни гнева, ни жалости.
📖 Рекомендую к чтению: 🔺— Не обижайся, так будет лучше, — заявил муж и подтолкнул свой чемодан к двери, но Вера уже знала, чем всё закончится и ждала финал.
Через неделю Сергей собрал вещи. Не свои — Ирины. Аккуратно, без злости, сложил в две большие сумки и поставил в коридоре. Квартира была его. Куплена до брака. Документы в порядке.
Ирина пришла с работы и увидела сумки. Замерла.
— Серёж...
— Всё уже решено. Заявление подано. Квартира моя, ты это знаешь. Ключи оставь на полке.
— Ты не можешь вот так...
— Могу. И делаю. Потому что ты решила за нас обоих, когда осталась в той мастерской.
Зазвонил телефон Ирины. Она посмотрела на экран — Маргарита.
— Ответь, — сказал Сергей. — Это будет интересно.
Ирина нажала кнопку. Голос Маргариты звучал совсем иначе — срывающийся, растерянный.
— Ирка, мне конец. Вадим всё узнал. Про Артёма, про всё. Он нашёл какие-то переписки...
Ирина посмотрела на Сергея. Тот стоял спокойно.
— Я ничего не искал, — сказал он. — Я просто рассказал Вадиму то, что узнал от матери Артёма. Оказалось, что твоя лучшая подруга, которая учила тебя, что измена — это нормально, ходила к тому же самому мужчине. Что это, Ирина? Клуб по интересам?
— Ты не имел права...
— Я имел право знать правду. Вадим тоже. Денис тоже. Все мы имели право. А ваша тройка — ты, Маргарита и этот живописец — решили, что правда никому не нужна.
Ирина опустилась на табуретку в коридоре.
— Я позвоню маме.
— Позвони, — Сергей кивнул. — Только учти: я уже разговаривал с Галиной Павловной. Рассказал ей всё. Включая то, что Артём — серийный разрушитель семей, а Маргарита, которую она так уважала, его постоянная клиентка. Твоя мать — честная женщина, Ирина. Она никогда не изменяла отцу. И когда она узнала полную картину, ей стало не до защиты.
Телефон зазвонил снова. Галина.
— Мам, — Ирина взяла трубку.
— Ирина Алексеевна, — голос Галины был ледяным. — Я только что положила трубку после разговора с Сергеем. Мне стыдно. Мне стыдно не за тебя. Мне стыдно за себя, потому что я встала на твою сторону, не разобравшись.
— Мам, ты же всегда...
— Я всегда воспитывала тебя порядочным человеком. Видимо, где-то ошиблась.
Ирина выронила телефон. Он ударился об пол и отлетел к стене.
Сергей подошёл ближе. Присел на корточки, чтобы их глаза были на одном уровне.
— Я не ненавижу тебя. Ненависть — это слишком много усилий для того, кто так дёшево разменял восемь лет. Я просто ухожу. Вернее — уходишь ты.
— Куда?
— К Маргарите? К Артёму? К маме? Это уже не моя задача, Ирина.
Он встал, взял со стола ключи от машины и повернулся к двери.
— Серёж! — она вскочила. — Подожди. Дай мне месяц. Я докажу...
— Доказывать нужно было каждый день. Восемь лет подряд. Ты доказывала. А потом перестала. Это был твой выбор. А теперь — мой.
Он вышел.
На лестничной площадке стоял Денис. Ждал. Они посмотрели друг на друга.
— Ну что? — спросил Денис.
— Готово, — Сергей выдохнул. — Ты был прав. Не ждать — это единственный способ.
— Тяжело?
— Очень. Но чисто.
Они спустились вместе. В кармане у Сергея зазвонил телефон. Незнакомый номер. Он ответил.
— Сергей, это Валентина. Хочу, чтобы вы знали. Я выставила Артёма из мастерской. Она на мне. Моя собственность. Он снимал её за символическую плату. Теперь пусть ищет другое место для своих «сеансов».
— Вы уверены?
— Мой второй муж стоял на пороге с чемоданами. Теперь мой сын стоит на пороге с мольбертом. Иногда жизнь — это круг, Сергей. И его нужно разорвать. Я разорвала.
Сергей опустил телефон. Денис вопросительно посмотрел на него.
— Его мать выгнала его из мастерской, — сказал Сергей. — Художник без мастерской — это просто человек с кисточкой.
Денис засмеялся по-настоящему.
А Ирина сидела одна в коридоре, среди двух сумок и тишины, и набирала номер Маргариты. Та не отвечала. Набрала мать — сброс. Набрала Артёма. Номер был заблокирован.
Все двери закрылись одновременно.
КОНЕЦ
Автор: Вика Трель ©
Наша подборка самых увлекательных рассказов.
📖 Рекомендую к чтению: 🔺— Ты любовнице сказал, что мы в отпуск уезжаем? А то она будет звонить, волноваться. — спокойно спросила Валентина мужа, и тогда...
📖 Рекомендую к чтению: 🔺— Мать пусти пожить, или дай денег, не видишь, твой внук голодный, — нагло заявила Ольга, но то, что сделал её брат, она не забудет никогда