Нас пригласили загород. Четверо. Я, мой парень Дима, и наша парочка друзей – Катя с Сережей. Арендовали уютный домик на шесть человек, но по факту оказалось, что домик на шестерых – это когда каждый может спокойно разойтись по углам и не мешать друг другу. Рай.
Вечером Катя объявила: – Мальчики, вы сегодня отвечаете за шашлык.
Дима и Сережа переглянулись. Я заметила легкую тень паники в глазах своего парня, но списала на усталость с дороги.
Прошло полчаса. Я вышла на веранду проверить, как идут дела, и застала картину, достойную отдельного полотна.
Дима стоял над мангалом с бутылкой розжига в одной руке и зажигалкой в другой. Сережа сидел на корточках рядом и сосредоточенно изучал сырое мясо в тазу, как будто пытался телепатически заставить его прожариться.
– Ребят, вы чего? – спросила я осторожно.
– Мы… ну это… думаем, – ответил Дима, не оборачиваясь.
– А что тут думать? Дрова, угли, мясо на шампуры, жарить.
Сережа поднял на меня глаза – в них читалась глубокая, космическая растерянность.
– А мясо мариновать надо было? Мы купили готовое, в пакете. Но в инструкции ничего не написано.
Я закусила губу, чтобы не рассмеяться. Парням было за тридцать. Оба успешные, состоявшиеся. И оба впервые в жизни держали в руках шампуры.
– Ладно, показываю, – вздохнула я.
Но Дима вдруг выпрямился и посмотрел на меня с обидой: – Нет. Мы сами. Я хочу, чтобы ты гордилась мной, а не показывала пальцем.
Я улыбнулась. Ушла в дом. И мы с Катей начали делать ставки: доживем ли мы до утра или уедем в ожоговый центр.
Через час на веранде началось светопреставление.
Сначала мангал задымил так, будто мы жгли сырые покрышки. Потом пламя взметнулось выше крыши, и Сережа попытался затушить его остатками пива. Пиво закончилось, пламя не погасло. Тогда Дима взял ведро воды и вылил его прямо на угли. Шипение, пар, черный столб пепла – и сквозь этот апокалипсис я увидела, как они оба стоят, перепачканные сажей, с обгоревшим мясом на шампурах, но с таким выражением гордости на лицах, будто они только что запустили ракету в космос.
– Да вы гении, – сказала Катя, выходя на веранду с тарелкой салата. – Это теперь угли или то, что от них осталось?
– Это стиль «кантри-гриль», – невозмутимо ответил Сережа. – В дыму, с характером.
Мы сели за стол. Шашлык был… необычным. Местами сырой, местами сгоревший, но в некоторых кусочках – просто божественный. Мы смеялись до слез, вспоминая языки пламени, полет пивной банки и сосредоточенное лицо Димы, который шептал мясу: «Ну пожалуйста, прожарься ради нее».
Вечером, сидя у догорающего мангала, я смотрела на своего парня – чумазого, уставшего, но невероятно счастливого. И вдруг поняла важную вещь.
Любовь – это не идеальные шашлыки с первого раза. Это когда человек готов облажаться, но ради тебя. Когда он берется за то, что умеет, лишь бы ты улыбнулась. И даже если все пошло не по плану – ты все равно чувствуешь себя самой любимой, потому что он старался.
Я положила голову ему на плечо.
– У тебя получилось, – сказала я. – Правда.
Он улыбнулся: – В следующий раз будет легче. Я посмотрю мастер-класс в интернете.
И я знаю – будет. Потому что он готов учиться. И это главное.
А как вы, девочки, относитесь к первой пробе вашего мужчины в домашних делах? Смеетесь или помогаете? И возможно ли вообще приготовить идеальный шашлык без единого подгоревшего кусочка? Жду ваши истории в комментариях.