Бар «У Джонни» провонял прокисшим пивом и безысходностью. Он лежал в тесной, тусклой миске, среди таких же, как он, скользких от масла и соли, предназначенных на убой. Их, как патроны, пересылали из мешка в эту братскую могилу. Шершавые пальцы пьянчуг, не глядя, хватали горсть за горстью и отправляли в бездну. Это был конвейер смерти, и он был его частью.
Он был Арахис. Просто Арахис. Без пасты, без глазури, без сладкой судьбы в нуге. Его жизнь — это глухой стук о стенки миски, когда очередной забулдыга хлопал кулаком по стойке, и его подбрасывало в воздух. В эти мгновения перед ним мелькал зал: клубы сизого дыма, мутные глаза, ряд бутылок, похожих на небоскребы из янтаря.
Сегодня его должны были съесть. Джонни, бармен с лицом из мятой фольги, уже потянулся к миске. Арахис сжался. Вся его жизнь, от влажной земли до раскалённой печи, промелькнула перед ним. Но вместо привычной хватки, случилось невероятное. Джонни, матерясь, отвлёкся на разбитую кружку, и его рука, задев миску, опрокинула её на грязный, липкий пол. Арахис, кубарем, улетел в темноту под стойку. Он стал Свободным.
Темнота пахла плесенью и старым линолеумом. Но свобода оказалась иллюзией. Очень скоро он почувствовал вибрацию. Шаги. Из тени, бесшумно и неумолимо, выплыло чудовище. Размером с гору. Серая, лоснящаяся спина. Длинный, голый хвост, волочащийся по полу, как шланг. Крыса. Она унюхала его. Её нос, похожий на мокрую пуговицу, приблизился. Тонкие, как иглы, усы защекотали его. Он почувствовал её кислое, голодное дыхание.
Крыса не спешила. Она играла. Подбросила его лапой, как футбольный мяч. Мир закружился в диком вихре. Удары о бетонный пол сотрясали всё его существо. Это был конец. Смерть в зубах серой твари. Но ярость, неведомая доселе первобытная ярость, вскипела в его ореховой душе. Лучше быть раздавленным в бою, чем съеденным!
Собрав остатки сил, Арахис, извернувшись в очередном прыжке, всем своим весом, как крошечный таран, врезался в глаз чудовища. Глаз — это всегда слабое место. Крыса взвизгнула, оглушительно и тонко, и, выпустив его, отпрянула, тряся мордой. Шерсть на ней встала дыбом, а в единственном зрячем глазу застыло недоумение.
Арахис, весь в грязи и паутине, лежал на полу и не двигался. Он победил. Он, обычный арахис, дал отпор. Он знал, что скоро свет включится, придет уборщик со шваброй, и его, мусор, сметут в совок. Но сейчас, в эти секунды абсолютной тишины, он был героем. Он пел свою безмолвную, соленую, победную песнь. Соло для одного ореха.
Вы на канале литературного агентства и школы Флобериум!
Уже 5 лет мы выпускаем на литературный рынок авторов, которых берут под крыло крупнейшие российские издательства.
Что вам может предложить Флобериум?
Если вы хотите издать свою книгу, то присылайте свою рукопись на литературную экспертизу в наше агентство, подробности: https://flauberium.ru/agency/