Смотрел я на днях на свои старые запасы на балконе. Картонная коробка из-под принтера. Лежит себе, пылится.
Вдруг подумалось. Если я сейчас достану пылесос, вытрясу пауков и положу туда драгоценное кольцо, которое с алмазом, пусть и мелким, но гордым, — эта коробка мгновенно перестанет быть коробкой. Она станет шкатулкой. Сразу. Волшебство уровня «включи-выключи».
Если я вывалю туда остатки вчерашнего плова, брошу огрызок и скомканную сигарету из пепельницы — привет, урна. Всё честно, никакого подвоха.
И вот сижу я и думаю: а что у нас внутри сейчас? Такое вот лирическое утро субботы.
Потому что моя голова, например, сейчас — это та самая коробочка. И что я туда загрузил за последние 20 лет? Вроде начинал со смыслов: книги, планы, «я выучу английский», чего-то ещё. Вроде алмазы?
А потом понеслось. Третий час пролистываю в ленте, как какой-то парень перекусывает унитаз челюстью (не спрашивайте, алгоритмы издеваются). Окурки совещаний, где мы обсуждали, кто пойдет за чаем. Очистки от старых обид, которые прокисли. Половину балкона занимает мысль «надо бы разобрать балкон».
Сердце — это вообще отдельная история. Туда мы кладем то, от чего потом орем в четыре утра в подушку. Алмаз? Да какой алмаз, если в 50 лет ты понял, что родители всё-таки были правы насчёт сквозняков? Мы складируем туда «а вот если бы я тогда...», «а вот бы так поступить», «а почему шеф сказал, что я генератор идей, а премию дал молчуну?» И это не алмазы, это вполне себе такая гнилая творожная запеканка из обид и майонеза.
Самый страшный раздражитель для нашей душной коробки — это привычка. С возрастом мы перестаем класть туда что-то новое. Мы просто начинаем перекладывать мусор с полки на полку. «О, вот эта обида 2008 года — она ещё свеженькая, оставлю-ка я её на видном месте».
А утром смотришь на себя в зеркало. Голова — урна для тупых роликов и бесконечной рекламы «этовамнадостей». Сердце — мусорный бак для сарказма. И только душа куда-то делась... А, нет, вот она. Маленькая, задвинутая между «когда я похудею» и «где мои очки». И там лежит один единственный алмазик — это дочь сказала на днях «пап, ты смешной» или кот пришел спать на грудь, когда было хреново.
Мы — это то, что мы сами насыпали внутрь. Никогда не поздно достать пылесос, выкинуть вон ту горькую мысль про упущенные возможности и положить вместо неё билет на концерт «Пикника», кстати юбилейный. Или шоколадку. Или молча обнять того, кто рядом.
Потому что урной мы ещё успеваем стать на свалке истории. А пока коробка движется — ей положено быть шкатулкой.
Как там у вас внутри, не завалялось алмазов? Или опять один плов с окурками?