Давно, очень давно женщины жили иначе. Они не были островами. Они были полноводной рекой, единым телом деревни, рода, общины. Они вместе работали в поле, вместе месили хлеб, вместе рожали и хоронили. И их тела удивительным, древним образом подчинялись одному ритму. Циклы синхронизировались. Луна вела их за собой, и когда наступали те самые дни, женщины покидали общие шатры и уходили в другое место. Красный шатёр.
Это был не «грязный» и не «стыдный» шатёр, как пытались внушить позже. Это было священное пространство. Там не было мужчин. Там были все: от девочки, только что увидевшей первую кровь, до глубокой старухи, помнившей имена прабабушек. В эти дни тело женщины становилось проходом между мирами. И тогда происходило главное: передача знаний из уст в уста, из ладони в ладонь, из сердца в сердце.
В Красном шатре учили. Не по учебникам, учили Знанию жизни. Как унять боль, как остановить кровь, как принять дитя, как горевать, как любить, даже когда нет сил. Там рассказывали истории, не придуманные, а прожитые. Такие истории, которые потом называли «бабьими сказками» и не верили им. Но мудрость не нуждается в вере. Она просто есть. В Красном шатре она текла, как тёплая кровь.
Но пришли другие времена. Пришли те, кто испугался женского круга. Замкнутого, тихого, непроницаемого круга, в который нет входа мужчине. Красные шатры сожгли. Посиделки назвали сборищами ведьм. Женщин, хранивших знание, разогнали кого в избу, кого в лес, а кого то отправили на костёр. И тогда древняя традиция ушла. Ушла в подполье. Но она не умерла. Она просто изменила кожу.
Так родилась ночь.
Одна ночь в году и это Белтайн, Вальпургиева ночь, когда грань между мирами стирается. В эту ночь те, кто ещё помнил, кто хранил обычай в кончиках пальцев и в шепоте молитв, выходили к огню. Костры горели на холмах. Женщины танцевали и кружились, они не останавливались, пока усталость не стирала границы тела. Огонь заменил луну. Танец заменил кровь. Но суть осталась той же: встретиться вместе, синхронизироваться, передать знание.
Одни называли их ведьмами. Другие звали ведущими женщинами. Но кем бы они ни были, они не дали порваться нити.
Ночь. Огонь. Тайна. Переход.
Это и есть тот самый Красный шатёр, только без полога, под открытым небом звёзд. Вместо недели всего несколько часов безумного танца. Вместо историй движение. Но древняя мудрость предков всё равно открывается тем, кто приходит с уважением. Тем, кто слушает не ушами, а телом.
И вот сегодня, накануне полнолуния, мы стоим на пороге. Вокруг нас шумный техногенный мир, который давно забыл, зачем женщинам собираться вместе. Но тело помнит. Сердце помнит. Тяга помолчать в кругу, положить руку на плечо старшей, услышать чужую боль и узнать в ней свою - это не слабость. Это память прародительниц. Они не ушли. Они в нашей крови, в нашей синхронизации, в том странном спокойствии, которое приходит, когда мы наконец перестаём быть одними.
Завтра полная луна. Выйдите к ней, хотя бы мысленно. Вспомните тех, кто танцевал до вас. Передайте уважение их мудрости. И почувствуйте, как тихо, сквозь века, поднимается та самая древняя сила, которая не знает имён, но знает одно: мы были, мы есть и мы будем.
А теперь тишина. И цитата из одноименной художественной книги Аниты Диамант «Красный шатер»
«Если сидеть на берегу реки, видишь лишь малую часть её поверхности. И всё же вода перед глазами - доказательство непостижимой глубины».
Анита Диамант, «Красный шатёр»
Пусть завтрашняя полная луна напомнит вам: мы тоже вода над этой глубиной. И мы имеем право в неё заглянуть.
А сегодня есть время для ночного огня и танца под луной.
#поразмыслить #тайны_времени