Как я работаю с индийскими и непальскими партнерами
У меня есть один главный принцип работы в Индии и Непале. Ничего не требовать. Вообще. То есть прям совсем. Ноль ожиданий. Ноль контроля. Максимум доверия и открытого сердца. Иногда получается легко. Иногда… ну, скажем так, это уже такой уровень практики, где проверяется все твои часы медитаций)
Вот, например, один совершенно обычный рабочий день. Договариваемся в 9 утра поехать смотреть дорогу для треккинга. 9:00. Никого. Пишу в WhatsApp. Тишина. Стучу в дверь. Тишина. Но я уже опытная. Я знаю: 9 — это не время. 9 — это только идея о времени.
Поэтому внутри я сразу делаю перевод: «поедем примерно в 10». Сажусь. Жду. Дышу. И благодарю Вселенную за то, что я не хирург и мои партнёры не обещают «операцию в девять».
В 10 появляется мой друг, сияет, улыбается:
— Отдыхай, у нас есть немного времени.
Я говорю:
— Мне не нужно отдыхать. Мне нужно посмотреть маршрут.
— Да-да, я знаю. Сейчас одно дело сделаю — и поедем.
Уходит. И уходит так красиво. Как человек, который не бросает тебя одну, а просто даёт тебе шанс встретиться с собой настоящей. Проходит час. Потом ещё один.
Звоню.
— Да-да, бегу!
Приходит. Смотрит на меня с выражением «ну ты чего такая серьёзная, улыбайся» и говорит:
— Слушай, я что-то голодный. Давай поедим и после обеда поедем.
А обед, на минуточку, в час. Смотрю на него, думаю: голодный мужчина — это не тот человек, с которым ты хочешь спорить в Непале. Потому что спорить с голодным мужчиной вообще бессмысленно, а в Непале это ещё и духовно опасно: Вселенная запишет тебя в графу «не принимающая реальность».
Поели, идем к машине. Ииии… та-дам. Машина не заводится, сел аккумулятор. Ну конечно, как же иначе. Он куда-то убегает, что-то ищет, что-то подключает. Я сижу на дереве. Пью чай. Смотрю на горы. Жду. И в какой-то момент думаю: это уже даже не логистика, это перформанс.
Наконец мы выезжаем. Время — почти два. Он поёт мантры. Во весь голос. Вдруг звонок.
— Ой, мне нужно в одно место заехать. Это по пути.
Конечно, по пути. В Непале вообще всё по пути. Заезжаем. Он уходит. Десять минут, пятнадцать, двадцать, полчаса…
Сначала я медитирую, потом выхожу из машины. Пошел дождь. Я фотографирую, как капли красиво стекают по цветам. Думаю: ну хотя бы эстетично.
Он прибегает. Счастливый. С лимонадом. Это отдельный жанр счастья — когда человек исчез на сорок минут, а вернулся с лимонадом и чувством выполненного долга.
— Это тебе. Ты не устала?
Я смотрю на него и честно отвечаю:
— Я ничего не делала. Я не могла устать.
Едем дальше. И вдруг он останавливается.
Смотрит на часы:
— Слушай, уже почти четыре. Нам туда ехать ещё два часа. Мы приедем — будет темно. Нет смысла туда ехать. Давай в другое место поедем, а это я тебе завтра покажу.
Конечно. Только вот завтра это вообще отдельная категория времени. Почти что философская. Где-то рядом с «реинкарнацией» и «давай созвонимся после праздников».
Едем в другое место. По пути видим храм.
— Давай зайдём?
— Давай. Храмы я люблю.
Опять начинается дождь. Мы забегаем в кафешку, сидим, пьем чай. Ждём, пока дождь закончится. И в какой-то момент я понимаю: мы ничего не посмотрели, никуда не доехали, ни одного пункта не выполнили.
Я смотрю на дождь… и вдруг улыбаюсь. Потому что внутри — спокойно.
Он смотрит на меня и говорит:
— Не переживай. Твои люди будут счастливы.
И хоть это и странно звучит, но он прав. Потому что люди не становятся счастливыми от маршрута. От видов. От идеального тайминга. Они становятся счастливыми, когда рядом кто-то умеет не воевать с реальностью. А всё остальное — просто фон.
Мы едем обратно. Он поёт. Я пою. И я знаю только одно: моя работа — сделать всё возможное. А потом — отпустить. И довериться. Даже если это выглядит как день, в котором вы никуда не доехали.
