А есть на нашей улице фонарь.
Он памятник как будто бы упадка.
Он «умер», он не светит уж давно.
Никто не разбирался в его неполадках.
Нет «жизни проводов», отрезан кабель.
И проржавела поникши «голова». Апокалипсический пейзаж.
И не горят фонарные глаза.
Он окружён кустами и травой.
Он сдался и совсем уже погиб.
Он «мёртв» и никому не светит.
На нём не свиты гнёзда птиц.
И только тротуар поодаль
Горит сиянием огней.
А тот фонарь во тьме глубокой
Лишь памятник ушедших дней.
Он сам себе своя могила.
Его замечу только я.
Но у меня нет просто силы
Для возрожденья фонаря.
Он некрасивый. Неказист.
«Нога» его, как та подагра.
И разложения труха как будто бы так и надо.
Я прохожу так часто мимо.
Его я вижу. Мне печально.
И та фонарная судьба — он просто есть.
Он тут нечаянно.
Он будто просит погребения.
Уставший призрак прошлых дней.
И никому совсем не стыдно.
Но почему же стыдно мне?
Казалось бы, какое дело
Мне до того, что он там есть?
Но он чрезмерно отличим
От всех других фонарных «лиц».