Шесть слогов, двенадцать букв, которые способны убивать
Ты помнишь, как впервые произнёс:
«Я тебя не люблю»?
Эти слова, как острый нож, вонзились в моё сердце, выворачивая всё внутри и превращая чувства в кровавый фарш.
А помнишь, как ты сказал:
— «Я тебя не люблю»?
Казалось бы — простые шесть слогов, всего двенадцать букв, но они способны убить, когда вылетают из уст любимого беспощадными звуками.
Я помню, как ты произнёс это холодно:
— «Я тебя не люблю».
И нет ничего страшнее, чем услышать такие слова от любимого человека. Того, ради которого ты жила, ради которого дышала. Ведь ради него ты делала всё. Ради него была готова даже умереть.
Я помню, как ты сказал мне:
— «Я тебя не люблю».
В глазах потемнело.
Ты когда-нибудь чувствовал, как убивают словами?
«Я тебя не люблю».
Сначала исчезает периферийное зрение — тёмная пелена окутывает всё вокруг, оставляя лишь узкий просвет. Потом мельтешащие серые точки закрывают и его. Темнота.
Ты перестаёшь видеть. Чувствуешь только слёзы и жуткую, адскую боль в груди, сжимающую левую сторону, словно прессом. Рука немеет, перестаёт подчиняться.
Тебя сдавливает эта невыносимая боль, и ты пытаешься занять как можно меньше места в этом мире, пытаешься укрыться от ранящих слов.
Я помню тот миг, когда после девятнадцати лет счастливого брака ты произнёс:
— «Я тебя не люблю».
Мои крылья, которые закрывали тебя в трудную минуту, начали осыпаться пожелтевшими перьями. Пронизывающий холод прошёл сквозь тело, вымораживая душу. От них остались лишь два слабых отростка, покрытые лёгким пушком, но и он жухнет от твоих слов, рассыпаясь в серую пыль.
Твои слова — «Я тебя не люблю» — пилой впиваются в остатки моих крыльев, выдирая их из спины, разрывая плоть до лопаток. Кровь стекает вниз, смывая перья. Кажется, будто выросли новые крылья — кровавые.
Всего лишь шесть слогов, двенадцать букв:
— «Я тебя не люблю».
И нет больше моих крыльев.
Кровь остановилась, высохнув чёрной коркой на спине. То, что раньше было крыльями, — теперь лишь едва заметные бугорки на уровне лопаток.
Ты когда-нибудь думал, каково это — услышать от человека, которого ты любила девятнадцать лет и всё ещё любишь:
— «Я тебя больше не люблю»?
Мир перестаёт существовать.
Краски исчезают.
Всё становится чёрно-серым.
Ты пытаешься спрятаться от этих слов, укрыться, убежать. Убежать так далеко, чтобы больше никогда их не услышать. Не увидеть этих холодных, когда-то родных глаз. Ты всматриваешься в них в надежде найти хоть искорку любви — но видишь лишь лёд.
Всё кончено. Ведь любовь — это и есть жизнь. Всё, что наполняло меня девятнадцать лет, перестало существовать.
Ты + Я = любовь = жизнь.
Без этого — ничего.
А что осталось после слов: «Я тебя не люблю»?
«Я тебя не люблю» и «Я тебя люблю».
Всего одна частица «не». Но какая чудовищная разница.
Между счастьем и несчастьем — одна частица «не».
«Не» — и нет больше «мы».
Есть только «я» и «ты».
Нас больше нет.
Я уеду, убегу, улечу туда, где больше никогда не услышу этих слов.
Конечно, всё проходит.
Когда-нибудь пройдёт и эта боль.
И слова останутся просто словами — набором звуков, которые уже не будут ранить.
Там, далеко от тебя, затянутся мои раны. Время ведь лечит. Во всяком случае, так говорят.
Даже самая долгая зима заканчивается. Весна всё равно приходит и растапливает лёд.
Уйдёт боль.
Сотрутся воспоминания о нас. О тебе.
И однажды я проснусь в объятиях любимого человека. Его любовь подарит мне новые белоснежные крылья. Крылья ведь отрастают.
И он скажет мне тихо:
— «Я тебя люблю».
А потом крикнет так громко, чтобы услышал весь мир:
— «Я буду любить тебя вечно!»
А тебе, тому, кого я так любила, кому была верна и предана, я пожелаю одного: никогда не испытать этой боли. Никогда не услышать от любимого:
«Я тебя не люблю».
Ты будешь счастлив — но уже без меня.
А я обязательно буду счастлива. Но уже не с тобой.
Я буду засыпать, уткнувшись не в твоё плечо.
И просыпаться рядом с тем, кто скажет мне:
— «Я тебя люблю».
— «Я буду любить тебя вечно».