И снова о Любви

«Я кричу, только вы не слышите...» Ночь всегда всё преувеличивает, обостряет чувство одиночества, заставляет вспоминать то, что хочешь забыть. Ночь как будто создана для печали, раздумий, одиночества или безумной страсти...

Когда нам плохо, когда у нас беда — мы плачем. Говорят, что горе нужно выплакать — и станет легче. Только никто не сказал, сколько слёз нужно выплакать, чтобы пришло это успокоение. Я плачу уже почти четыре...

Мысли... мысли... мысли... Пытаюсь не думать, но они с какой-то настойчивостью возвращаются ко мне вновь и вновь. Ночь, одиночество —

"В конце концов всё становится привычным" А знаешь, что страшнее всего? То, что в конце концов всё становится привычным. Страсть проходит, и тогда любовь превращается в привычку...

Вся наша жизнь — игра. Добро и зло — одни мечты. Кто прав, кто счастлив здесь? Сегодня ты — а завтра я. Жизнь — это бесконечный карнавал, где люди — лишь актёры, меняющие маски. Скажи, а ты хотел бы жить...

Ты выходишь из самолёта, и тёплый карибский воздух мягко ласкает кожу, словно стирая усталость долгого перелёта. После двенадцати часов в пути это ощущение кажется почти нереальным: влажный солоноватый воздух пропитан океаном, солнцем, ароматами тропических цветов и нагретой за день густой зелени...

Шесть слогов, двенадцать букв, которые способны убивать Ты помнишь, как впервые произнёс: «Я тебя не люблю»? Эти слова, как острый нож, вонзились в моё сердце, выворачивая всё внутри и превращая чувства в кровавый фарш...

«Баланс мира хрупок, как зеркало. Стоит треснуть — и пески превращаются в волны». Над столами плыла тёплая ночь: пахло корицей из самоваров караванщиков, горькой полынью от трав, брошенных в костёр, и чуть влажным камнем — его вынесли от колодца, чтобы «вода слушала»...