Я уже была на пруду, но тогда он был обмелевшим и я не знала его историю. Сегодня рыбак подсказал.
Сегодня шёл пожилой мужчина с удочкой.
"Здравствуйте," – начала я, немного стесняясь.
Расскажите, что знаете про пруд. Он мне про карасиков чуть рассказал и даже фото на телефоне показал)
Он сделал паузу, словно собираясь с мыслями. "Это, милая, от Кирзавода пруд. Глину тут добывали. Для производства. Так что дно у него, знаешь, какое… глинистое."А Кирзавод находится на ул Шоссейной, я там бывала. Это за кск Фелиция, потом там ул. на которых цыгане живут иии т.д_)
Я прислушалась, представляя себе, как здесь, на этом месте, когда-то кипела работа, как машины грузили глину, как менялся ландшафт. Теперь же, только тишина и редкие всплески рыбы.
"А сейчас рыба есть?" – спросила я, глядя на его удочку.
"Есть, куда ей деться," – кивнул рыбак. – "Карась, окунь. Не золотая рыбка, конечно, но на уху хватит. Главное – терпение."
Мы помолчали. Я смотрела на воду, на отражение неба в ее мутной глади, и пыталась представить себе, каким этот пруд был раньше. Возможно, более глубоким, с более чистой водой. Возможно, даже с каким-то своим, особенным запахом, напоминающим о цитрусовых, которые продавались в магазине по соседству.
"Спасибо вам," – сказала я, когда почувствовала, что пора идти. – "За рассказ."
Возвращаясь домой, я думала об Апельсиновом пруде. Он был не просто водоемом, а местом с историей. Местом, которое когда-то служило другой цели, а теперь стало тихим уголком природы, где можно было встретить задумчивого рыбака и узнать что-то новое о своем городе. И пусть воды было мало, а дно было глинистым, в этом пруду была своя, особая прелесть. Прелесть забытых историй и неспешного течения времени.
В видео и разговор с рыбаком
