Добавить в корзинуПозвонить
Найти в Дзене
Женские советы

Позвал детей на юбилей, но никто не приехал

— Шестьдесят — это не возраст, — сказал Николай Петрович, глядя на своё отражение. — Это… опыт.
Он поправил ворот рубашки.
Специально купил новую к юбилею.
— Надо же выглядеть подобающе, — пробормотал он.

— Шестьдесят — это не возраст, — сказал Николай Петрович, глядя на своё отражение. — Это… опыт.

Он поправил ворот рубашки.

Специально купил новую к юбилею.

— Надо же выглядеть подобающе, — пробормотал он.

Квартира пахла салатами.

Оливье, селёдка под шубой, запечённая курица.

Как раньше по-семейному.

Он накрыл стол на шесть человек.

Хотя жил один.

Но сегодня — юбилей.

И должны были приехать дети.

Он достал телефон.

Последнее сообщение в общем чате:

Жду вас к 16:00. Всё готово

Три галочки.

Прочитали все, ответа — не было.

— Заняты, — сказал он вслух. — Работают.

Он кивнул сам себе.

— Ничего. Приедут.

В 15:30 он уже сидел за столом.

Ровно.

Как положено.

В 15:45 встал.

Проверил всё.

Тарелки.

Приборы.

Бокалы.

— Внукам сок… — пробормотал он, наливая.

Хотя не знал, приедут ли они вообще.

В 16:05 он снова взял телефон.

Набрал старшего.

— Алло?

— Пап, я на встрече. Позже наберу, ладно?

— Ты… сегодня…

— Я помню. Поздравляю. Вечером созвонимся.

Гудки.

Николай Петрович медленно опустил телефон.

— Ну… работа, — сказал он.

В 16:40 позвонила дочь.

— Папочка! С днём рождения!

— Спасибо, дочка… Ты где?

— Пап, мы не сможем приехать.

Пауза.

— Почему?

— У Маши температура. Я не хочу рисковать.

— Понятно… — тихо сказал он.

— Но мы обязательно заедем на неделе! Хорошо?

— Конечно.

— Ты не обиделся?

Он улыбнулся.

Хотя она не видела.

— Нет.

— Ты лучший!

Связь оборвалась.

В 17:20 он налил себе немного коньяка.

— За здоровье, — сказал он.

И выпил.

Один.

В 18:00 он уже не ждал.

Просто сидел.

Смотрел на еду.

Которая остывала.

Как будто это было не про еду.

А про что-то другое.

Телефон снова завибрировал.

Младший.

— Пап, извини, я не приеду.

— Я понял.

— Дела.

— Конечно.

Пауза.

— Ты там не скучай.

— Не буду.

— Ну всё, давай.

— Давай.

Тишина в квартире стала плотной.

Тяжёлой.

Почти осязаемой.

Николай Петрович медленно встал.

Подошёл к окну.

На улице люди шли, смеялись, куда-то спешили.

Жили.

— Значит… не получилось, — сказал он.

И вдруг поймал себя на мысли:

он даже не удивлён.

Он сел обратно за стол.

Посмотрел на шесть тарелок.

И аккуратно убрал четыре.

Оставил одну.

Потом подумал.

И убрал ещё одну.

В этот момент раздался звонок в дверь.

Он замер.

Сердце вдруг резко ударило.

— Всё-таки… — прошептал он.

Подошёл.

Открыл.

На пороге стояла соседка.

Тамара Ивановна.

С тарелкой.

— Николай Петрович, с днём рождения!

Он растерялся:

— Спасибо… А вы…

— Да я смотрю — тихо у вас. Думаю, зайду.

Она заглянула внутрь:

— Ой… да вы стол накрыли!

Он неловко усмехнулся:

— Да так… для себя.

Она посмотрела на него внимательно.

Очень внимательно.

И всё поняла.

— Значит так, — решительно сказала она, — я сейчас приду.

— Да не надо…

— Надо.

И ушла.

Через десять минут она вернулась.

С пакетом.

— У меня пирог, — объявила она. — И хорошее настроение.

Она прошла на кухню, как к себе.

— Так, садитесь.

— Да вы что, неудобно…

— Неудобно — это когда шесть тарелок и никого, — отрезала она.

Он замолчал.

Они сидели вдвоём.

Ели.

Пили чай.

Потом — снова коньяк.

— Хорошо готовите, — сказала она.

— Спасибо.

Пауза.

— Они не приехали? — тихо спросила она.

Он кивнул.

— Бывает, — сказала она.

— Бывает, — повторил он.

Через какое-то время он вдруг сказал:

— Я ведь всё для них делал.

Она не перебила.

— Работал. Поднимал. Учился ради них. Отказывался от всего…

Он сжал стакан.

— А теперь… Им некогда.

Тамара Ивановна посмотрела на него спокойно:

— А вы для себя когда-нибудь жили?

Он не ответил.

Потому что не знал.

Вечер стал теплее.

Не таким, каким он планировал.

Но… настоящим.

Когда она уже собиралась уходить, он вдруг сказал:

— Спасибо вам.

— За что?

— За то, что пришли.

Она улыбнулась:

— Я не пришла.

Пауза.

— Я просто оказалась рядом.

Поздно вечером он снова сел за стол.

Уже убранный.

Чистый.

И впервые за день не почувствовал пустоты.

Телефон загорелся.

Сообщение от сына:

«Пап, извини ещё раз. На следующей неделе заеду»

Николай Петрович посмотрел.

И не ответил сразу.

Положил телефон.

Подумал.

И только потом написал:

«Созвонимся. Я теперь по выходным занят»

Он сам удивился этим словам.

Но… не передумал.

Потому что в шестьдесят он вдруг понял одну простую вещь:

ждать — это тоже привычка.

И от неё можно отказаться.