— Открывай, мы приехали! — голос свекрови в домофоне был бодрым, почти радостным. Как будто она звонила в полдень, а не в шесть четырнадцать утра. Я стояла в коридоре в пижаме, с непроснувшимися руками и полным непониманием происходящего. Рядом появился Андрей — в трусах, взлохмаченный, тоже ещё не человек. — Это мама, — сказал он. Как будто я не слышала. — Я поняла. Почему в шесть утра? — Ну они же из Тамбова. Ночной автобус. Их было трое: свекровь Зинаида Петровна, семьдесят один год, с двумя огромными клетчатыми сумками; свояченица Галя, сорок три года, с чемоданом на колёсиках и пакетом с домашними соленьями; и Галин сын Кирилл, семнадцать лет, в наушниках, смотрел в телефон и не поздоровался. Они вошли. Сняли обувь. Зинаида Петровна огляделась по-хозяйски. — Ну вот и хорошо, — сказала она. — Мы до сентября. Кирюше надо поступать, в Тамбове перспектив нет. Галя поможет ему устроиться. До сентября было три с половиной месяца. — Андрей, — сказала я тихо, пока они разбирали сумки в пр