🍃🍃🍃🍃🍃🍃🍃🍃🍃🍃
❤️❤️❤️❤️❤️
— Арина.
Голос разрезает воздух, как лезвие по коже. Низкий, хриплый, с горским акцентом. Я поворачиваюсь и замираю.
Мужчина. Высокий, широкоплечий, в дорогом чёрном костюме. Типичный кавказец — смуглая кожа, резкие скулы, квадратная челюсть, нос с лёгкой горбинкой. Тёмные волосы зачёсаны назад, на висках серебристая проседь. Глаза чёрные, холодные, безжалостные. Глаза человека, который привык брать то, что хочет, и не слушать возражений.
Я его никогда не видела. Уверена. Такого мужчину невозможно забыть.
— Кто вы? — шепчу я, и мой голос звучит жалко.
— Камран Байрамов, — представляется он с явной неохотой. — Муж твоей матери.
Удар. Прямо в солнечное сплетение.
— Что? — выдыхаю я. — Какой муж? Мама в коме!
— Была в коме, — поправляет он холодно. — Ира умерла вчера вечером.
НЕТ. Это не может быть правдой. Мама не могла умереть, не приходя в сознание. Я должна была её увидеть, поговорить с ней, хотя бы раз в жизни...
— Вы лжёте! — кричу я, и мой голос эхом разносится по кладбищу.
— Я не лгу, — отвечает он ровно, без эмоций. — И не повышай на меня голос.
Его тон такой властный, такой привычный к подчинению, что я инстинктивно замолкаю. А потом взрываюсь от злости.
— Да кто вы такой, чтобы мне что-то запрещать?! — визжу я. — Я вас в глаза не видела!
— Теперь увидела, — сухо отвечает он. — И привыкай. Согласно завещанию твоей матери, я твой опекун до двадцати одного года.
Писать для покупки в лс
