"Когда ты идешь по земле, которой нет ни на одной карте, каждый найденный тобой родник – это чудо или мираж? И если ты один видишь тропу, это значит, ты первый… или просто заблудился оригинальнее прочих?"🦸♀
ㅤ
⚠ Знаете, какой на вкус желтый цвет?
ㅤ
...Как старая батарейка, которую лизнули. Кисло и щиплет язык.
— Я лижу стену. Зачем?
— А зачем стены вообще существуют, если их НЕЛЬЗЯ лизать?
— Хи-хи.
— А что, если... — шепчу я в пол. Пол мокрый, он хлюпает, когда я тыкаю в него пальцем.
— Что, если мои зубы — это просто маленькие кости, которые пытаются сбежать из черепа? Они лезут наружу, толкаются... Надо бы им помочь.
Я трогаю шатающийся резец. Он сидит крепко. Трусишка.
Не хочет на волю... а я - хочу.
Да, так давно "тут", что забыла, как выглядело небо в "реальности"🌎
Кажется, оно было... в клеточку? Или зеленое? Нет, зеленой была та плесень (или плющ) на 400-м километре (или уровне?). Вкусная, кстати. Как мята с землей.
Ползу. Раз ладошка, два ладошка. Вставать лень.
Гравитация сегодня капризная, она тянет меня вниз, будто хочет обнять...или задушить.
— Ты слишком навязчивая, гравитация! — кричу я и хихикаю.
Эхо отвечает мне: «...ация... ация...»
Двери, двери, двери. Циферки. Буковки. Скукотища😴
Я ищу Дверь-Которая-Не-Дверь. И вдруг — оп, вот она!
Серая. Железная. Грязная. Она пахнет... ой, как странно пахнет. Дымом? Гарью?
Сгоревшими надеждами?
Я подползаю ближе. Встаю на коленки.
— Гипотеза! — объявляю я пустой бутылке из-под миндальной воды.
— Если я открою эту дверь, оттуда вылетит рой бабочек и сожрет мои глаза!
Это будет красиво. Я хочу посмотреть на бабочек🦋
Тяну ручку. Она холодная, аж пальцы сводит.
Чпок.
Дверь открывается.
И мир делает сальто. Меня бьет по ушам грохот. ТУ-ДУХ! ТУ-ДУХ! Как будто великан бьет в огромный барабан.
Ветер! Настоящий, злой ветер! Он швыряет мне в лицо холодную воду. Дождь? Это дождь!
Я открываю рот и ловлю капли. Вкусно. Вкус грязи и города.
Я вываливаюсь на бетон. Вокруг люди. Много людей.
Серые, скучные, унылые куски мяса в пальто. Они стоят спиной. Они пялятся в телефоны.
Я сижу на грязном бетоне и улыбаюсь во все свои шатающиеся зубы.
— Привет, мясо! — шепчу я. — А я сбежала из коробки!
Никто не оборачивается. Я для них — глюк. Пятно на текстуре.
Встаю. Ноги дрожат, как желе. Смотрю вперед. Там рельсы. И платформа напротив🚆
А на платформе стою... я. Только чистенькая. Причесанная. Серьезная такая, аж тошно.
Стоит, сумочку поставила. Смотрит на меня. Прямо в глаза. И не удивляется. Вообще.
В её глазах такая тоска, будто она только что съела всю ту желтую стену, которую я лизала вечность.
— Хи-хи, — вырывается у меня. — Две Евы по цене одной! Акция!💸
Поезд летит из туннеля. Фары слепят. УУУУУУУ!
Моя чистенькая копия кивает мне. Типа: «Пост сдал».
И шагает. Просто делает шаг с края. Спокойно так. Бульк — и нету.
Хрусть. Визг тормозов. Крики: «А-а-а! Человек на рельсах!»
А мне смешно. Мне так смешно, что я сейчас лопну.
Она освободила место! Она поняла! В одной банке два паука не живут!🕷
Оставила сумку для меня. Вон она стоит, коричневая, кожаная.
— Моё, — шепчет мой рот сам по себе. Я прыгаю через турникет.
Бегу!
ㅤ
Бег. Просто вектор в обход биомассы, подальше от хруста костей и статического шума вокзала. Бетон под подошвами ощущается слишком твердым, слишком честным для этого места. Свобода здесь пахнет не озоном, а выхлопными газами, мокрым асфальтом и разогретым пластиком. Высокая детализация объектов вызывает тошноту — мозг не привык обрабатывать такое количество полигонов за секунду.
— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.— Хи-хи.
ㅤ
⚠ Асимптота нормальности
ㅤ
.../Два года — это срок, когда память о небе превращается в выцветший, битый пиксель.
В двадцать два мир казался понятным набором векторов и графиков, но к двадцати четырем реальность окончательно превратилась в халтурную симуляцию, где текстуры расходятся по швам прямо под подошвой.
Белый кафель под ногами режет глаза своей стерильностью.
Ноги, опущенные в бирюзовую воду, чувствуют её неподвижность — она теплая, как застоявшееся дыхание в пустой комнате. Взгляд то и дело цепляется за унитаз, нелепо замерший над бездной.
— А что, если нажать на смыв?💡
Мир просто проиграет зацикленный звук воды из старой библиотеки сэмплов или гравитация окончательно обидится, вывернув этот уровень наизнанку?
Наука здесь — единственный барьер перед тем, чтобы окончательно не раствориться в Закулисье⚠
Нужно держаться за законы, даже если они срабатывают через раз.
.../Дверь в конце кафельного зала поддается с неохотой, будто петли заржавели от времени, которого здесь не существует.
За порогом — насмешка.
В тесной, оклеенной дешевыми цветочными обоями комнате бушует шторм.
Настоящий. Грохочущий. Черные валы воды с размаху влетают в стену, но — и это заставляет нервно хихикнуть — ковролин у моих ног остается сухим. Идеально сухим.
Вода бьется о невидимый барьер, словно пантомимщик о стекло.
— Серьезно? — спрашиваю я у пустоты. Голос тонет в реве прибоя🌊
— Архитектор уровня даже текстуры состыковать не может?
Подхожу ближе. Люстра на потолке горит ровным желтым светом, хотя наполовину погружена в соленую пену.
Законы физики здесь не просто нарушены, они демонстративно игнорируются.
— F = ma — шепчу я, протягивая руку к воде. — Сила равна массе, умноженной на ускорение. А здесь сила равна… бреду.
Пальцы обжигает холодом.
Соль. Настоящая, едкая соль на губах. Это пугает больше всего. Если бы это была голограмма, было бы проще.
Но это — мокрая, холодная, соленая ошибка рендеринга.
— Может этот уровень — просто черновик?
Свалка идей, которые забыли удалить? Вот тебе «Уютная Гостиная», а вот тебе «Девятый Вал». И плевать, что они в одной координатной сетке.
Захлопываю дверь, отсекая шум океана, как выключают радио. Тишина бьет по ушам.
Дальше коридор меняет кожу. Стены становятся кирпичными, густо-фиолетовыми, а воздух — вязким и сладким, как сироп от кашля. Арки уходят в темноту, увитые плющом.
Он не растет. Наблюдает.
Листья поворачиваются вслед за мной с тихим, сухим шелестом.
— Не трогай, — бормочу я, прижимая сумку к боку. — Только не трогай.
—Этот плющ живой? Он биология или внешняя нейронная сеть.
—Вдруг он питается не фотосинтезом, а памятью?
Пытаюсь вызвать в голове образ своей комнаты. Стол, окно, занавески…
— Какого цвета были занавески? Зеленые? Синие?
Пустота, Ева👩🔬
— Нет, нет, нет, — дыхание сбивается.
— ...энергия не исчезает и не возникает из ниоткуда.
E = mc^2. Я помню формулу💯
— Почему я не помню цвет чертовых занавесок?
.../Тупик. Или выход. Смотря насколько ты отчаялся.
Среди обоев в розочку, прямо из потолка, торчит красная пластиковая горка. Детская. Яркая. Абсолютно неуместная, как клоун на похоронах.
Она уходит вниз, в темноту, из которой тянет сквозняком и старой резиной.
— Асимптота нормальности в Закулисье, — говорю я вслух, проводя ладонью по гладкому пластику. Он теплый.
—... cтремится к нулю, но никогда его не достигает.
Лезть туда — безумие. Оставаться здесь — смерть от растворения личности. Выбор без выбора, классическая дилемма заключенного.
Сажусь на край. Внутри трубы темно, хоть глаз выколи.
— Если я там застряну, — обращаюсь я к своему телефону, который молчит уже два года,
—...это будет самая тупая смерть в истории человечества.
Смерть в детской горке посреди чистилища🎀
Отталкиваюсь.
Мгновение невесомости.
Желудок прыгает к горлу.
— Р-раз…
Гравитация подхватывает тело, и мир схлопывается в красную трубу🌀
ㅤ
#наука #психология #история #рассказ #liminal