Поэзия Татьяны Бадаковой — это не просто стихи, а пережитый опыт, превращённый в слово. В её произведениях оживают память, история и человеческая боль, соединённые с глубокой личной интонацией.
Биография автора
Родилась в Ханты-Мансийске. Стихи начала писать в юности. Окончила курс «Литературное мастерство» преподавателя Литературного института им. А. М. Горького А. Воронцова.
Автор 13 сборников стихов и малой прозы. Публикуется в коллективных альманахах в России и за рубежом. Произведения переведены на английский, иврит, итальянский, китайский, немецкий и многие языки народов России и стран СНГ.
Лауреат Литературной премии им. М. Луконина (2025), Гран-при «Наследие литературы» (2025) и других международных литературных конкурсов. Отмечена почётным знаком «Золотое перо русской литературы» (2024), Почётной грамотой Правления Союза писателей России. Заслуженный работник культуры Республики Калмыкия.
Член Союза писателей России и Международной гильдии писателей.
Скорбные звуки войны
Тане Савичевой
и городу-герою Ленинграду с любовью…
Январь. 2025 год.
Иду аллеей Пискарёвского кладбища.
Каждый, кто оказывается здесь, уже не будет таким, как прежде.
Медленно течёт время в этом месте.
Нет, оно остановилось.
А метроном скорбным звуком отсчитывает время назад…
Бом – бом – бом…
Милая девочка, «я вернулась в твой город».
Я вижу тебя.
Я могу говорить с тобой.
Вот ты в ситцевом платьице в синий цветочек идёшь вприпрыжку с мамой по Невскому. Сегодня воскресенье. Солнце играет с тобой в прятки: то появляется из-за туч, то исчезает. А ты в ответ ему прячешься за мамину спину и хохочешь.
Весна в Ленинграде в этом году была очень холодной, с затяжными дождями. Да и лето запаздывало.
А сегодня, двадцать второго июня, вдруг выглянуло долгожданное солнце. Природа, будто что-то предчувствуя, решила подарить людям солнечное тепло на долгую память о светлых днях. Да и к тому же выходной. Взрослые и дети, словно первые росточки зелени к свету, потянулись к своим излюбленным для прогулок местам: к фонтану в Александровском саду, на набережную канала Грибоедова или на главную магистраль города – Невский проспект.
В это утро тебя радует всё: и наступившее лето, школьные каникулы, улыбающиеся прохожие, и мама рядом. В мыслях ты уже представляешь тёплый вечер. Вся семья – бабушка, мама, сестрёнка и брат – за круглым столом, накрытым кружевной скатертью, под старинным абажуром собралась к чаю со сладостями, которые вы только что купили в кондитерской. Ох уж эти монпансье и плюшки! Из маминой сумки доносится аромат корицы, малины и простого детского счастья. От этого замирает сердце и с лица не сходит блаженство.
Но вдруг!..
Почему-то мамина рука крепко, до боли, как никогда, сжала твою. Так, что ты вздрогнула.
Солнце исчезло, будто почувствовало что-то недоброе. Тут же набежали, как вороны, чёрные тучи.
Всё вокруг замерло: остановились машины, трамваи, люди…
Наступила такая странная и страшная тишина, что ты невольно сжалась и стала оглядываться по сторонам. К чёрному репродуктору подходили люди. Их становилось всё больше. Они были уже совсем не те, что беззаботно гуляли в воскресный день. Но надежда не покидала: «Учебная тревога, что ли?»
Сообщение из репродуктора стало для всех зловещей стихией. И ты тогда в первый раз услышала непонятные пока, тревожные слова: «От Советского Информбюро…»
– Что это?
– Что такое «война», мама?
– А война – это страшно?
– Мамочка-а-а!..
Так же, как и вчера, как и несколько минут назад, зеленеют и цветут сады и скверы, где-то резвятся ни о чём не подозревающие малыши, ещё плывут прогулочные пароходики, но…
Время остановилось…
Только метроном… Бом – бом – бом…
Женя умерла 28 дек в 12 00 час утра 1941 г
Бабушка умерла 25 янв 3 ч. дня 1942 г
Лека умер 17 марта в 5 час утр 1942 г
Дядя Вася умер в 13 апр 2 ч ночь 1942 г
Дядя Леша 10 мая в 3 ч дня 1942
Мама в 13 мая в 7 30 час утра 1942 г
Савичевы умерли
умерли все
осталась одна Таня
Бом… бом… бом…
Жива наша память. И скорбь. И Ленинград.
И моё признание: «Я люблю вас, ленинградцы!»
Сегодня на Пискарёвском – цветы.
Над Пискарёвским – солнце.
Каждый, кто оказывается здесь, уже не будет прежним…
Бом… бом… бом…
Душа
Медленно падает снег…
Откуда прилетело к нам это чудо, нежное, чистое, светлое?!
Чей это подарок?
За что?
Или вопреки?
Как же приятно ощутить чью-то доброту, пусть даже Незнакомого. Будто мамины заботливые руки укрывают тебя тёплым одеялом. А ты съёживаешься, прикрываешь глаза от удовольствия и всё глубже погружаешься в тепло.
«Снег кружится, летает, летает…»
А может быть, Кто-то Там решил послушать эту чудесную песенку? И она Ему так понравилась, что превратилась в живую картинку?..
Или наш любимый Дед Мороз, пролетая над нами в своих чудесных санях, так спешил, так разгорячился, что ему стало жарко. И он, снимая свою тяжёлую волшебную шубу, нечаянно стряхнул с неё на нас пушистые снежинки?
Или…
А может быть…
Снег же, ни о чём не подозревая, падает нам на лица (все ведь непременно смотрят вверх), делает нас счастливее. Мы веселимся, прыгаем, хохочем, от радости у нас загораются глаза, расплываются в улыбке лица.
И всё вокруг становится чище, белее, теплее (от холодного-то снега?!), душевнее.
А ещё я слышала, что Снег – это к людям вернувшаяся Душа…
Верю в это!