Вы срываетесь на детей. А потом ненавидите себя за это. И дело не в том, что вы плохая мать. Дело в том, что ваш внутренний контейнер давно переполнен — и выплёскивается туда, где безопаснее всего. Туда, где вас точно не отвергнут и не уйдут. Вот как это устроено изнутри. Срыв на ребёнка — это почти никогда не про ребёнка. Это про то, что внутри накопилось слишком много. Усталость, которой некуда деться. Злость, которую нельзя выразить там, где она возникла. Тревога, которая ищет хоть какой-то выход. И ребёнок оказывается рядом. В самый неподходящий момент. С разлитым соком или очередным «мама, мама, мама». Он ни при чём — просто оказался рядом. Вы срываетесь. Потом накрывает вина. Вы держитесь, стараетесь, терпите. Снова накапливаете. И круг повторяется — потому что ничего по сути не меняется. Проблема не в том, что вы не умеете сдерживаться. Проблема в том, что сдерживать уже нечем. Ресурс на нуле. А пустой сосуд не может никого наполнить — сколько бы он ни старался. Что с эти