Книгу читала в два захода. В первый раз – в 2015 году, по рекомендации знакомых. Книга им невероятно понравилась, просто восторг и лучше не бывает. После такой рекомендации невозможно было эту книгу не прочитать. Начала читать – скучно, просто скулы сводит. Какое-то неприятное ощущение от романа включилось, прямо как когда туристам в определённых странах дешёвую штамповку пытаются продать как штучный товар ручной работы.
В то время у меня были более интересные жизненные задачи и Шантарама я отложила как некондицию. Не из-за его объема почти в тысячу страниц. В тот же год несколькими месяцами позже, я перечитывала «Братьев Карамазовых» и читала «Щегла», а это тоже не тоненькие книжки. Просто Шантарам показался слишком разрекламированным, не по заслугам.
Потом, примерно в 2021 году я увидела этот роман в библиотеке и решила дать ему второй шанс. Тем более, время было такое, самоизоляционное, прочие активности сильно сократились. Тогда даже в кафе без кьюар-кода не пускали. Да-да, сейчас это кажется немыслимым, а тогда… Если честно, оно и тогда тоже казалось немыслимым, но оно было.
Так вот, времени было побольше, долгие зимние вечера, вокруг – ковид, дай, думаю, дочитаю, чтобы уже было хоть какое-то собственное мнение. Дочитывать пришлось 90% романа, так как в первый раз я осилила только начало, да и то успешно забыла.
Если коротко: смесь Болливуда с Голливудом. Танцуют все, главный герой – «Брюс Сильвестрович Шварценеггер», ему позволено не танцевать, он и так неотразим. Спасает невинных красоток от хитрых веществ и проституции, сорит деньгами, потом деньги заканчиваются, и он переквалифицировался в Робина Гуда на современный лад.
То есть становится разбойником, но при этом считает себя благородным и полезным для общества.
Книга автобиографическая, по крайней мере, автор на это намекает, хотя не утверждает.
Для начала герой делает вид, что от него зависит всё. Но нет, потом он понимает, что есть обстоятельства. А потом – что это не обстоятельства, а прямое предательство. От тех людей, кого он считал почти идеальными. И что же делать? Ну ничего, поплакал и живём дальше.
В книге нет любви, зато есть любовная линия, но кривая. В книге нет дружбы, но есть дружеский симбиоз и взаимное паразитирование. Нет кумиров, но есть тщетные попытки усыновиться к самому могущественному в ближайшем окружении преступнику, зачёркнуто, мужчине. Нет религии, но есть чистый психоанализ с эдиповыми комплексами. Может, из-за этого книга читается как что-то малопитательное и для мозга, и для души.
Хотя фрагментарно появляются удивительные сюжеты, где жизнь героев выстраивается таким сложным узором, что и хорошим писателям не всегда удаётся. Не исключено, что это случайно так получилось за счет неприлично долгого бессмысленного и однообразного текста. Такой вот непредвиденный побочный эффект.
На мой взгляд, книга сильно переоценена поклонниками восточных пряных сериалов. Не рекомендую.