В квартире пахло старым лаком и застарелой обидой — запах, который источала мебель советского периода и сама хозяйка, Тамара Петровна. Она сидела в своем любимом кресле, похожем на трон из вытертого плюша, и сверлила взглядом невестку. Евдокия, женщина с острыми чертами лица и взглядом, привыкшим разбирать сложные тексты диссертаций, помешивала ложечкой чай, стараясь не смотреть на свекровь. Тамара Петровна была памятником упущенным возможностям. Тридцать лет на заводе «Красный Молот» в отделе технического контроля. Тридцать лет перекладывания бумажек с левого угла стола на правый. Её подруги, более хваткие и гибкие, давно выбились кто в начальники цеха, кто в главные технологи, а Люська из планового вообще укатила в министерство. Тамара же осталась сидеть на месте, обрастая мхом зависти и уверенностью, что мир ей недодал. — Ты, Дуся, слишком высоко летаешь, — вдруг произнесла Тамара Петровна, отставляя чашку. — Я слышала, ты опять на какую-то конференцию собралась? — Это защита гранта
Публикация доступна с подпиской
Лучшие рассказы каналаЛучшие рассказы канала