❇️ Пассажир с дьяволом внутри.
Меня зовут Пит. Я давно на пенсии и доживаю свои дни в тишине австралийской глубинки. За свою жизнь я перепробовал немало занятий, но последние шесть лет перед уходом на покой крутил баранку такси по бескрайним просторам буша.
Жизнь здесь, в сельской Австралии, имеет свой особый ритм. Кругом фермы, поэтому день начинается рано. Я забирал людей с их хозяйств или из крошечных городков, разбросанных по бушу, словно горстка камней на красной земле. Дороги — в основном грунтовки или длинные отрезки шоссе, где тебе составляют компанию только эвкалипты да кенгуру. Днём они безобидны, но ночью… Ночью кенгуру выпрыгивают на дорогу из темноты, и сердце едва не останавливается.
Здесь тихо. Очень тихо. Пробок не бывает — разве что трактор впереди плетётся, но его легко объехать. Правда, из-за огромных расстояний мы берём меньше за поездку: простая «сгонять в магазин» может означать двадцать пять километров в одну сторону. Бензин съедает всё. Летом адская жара, зимой — туманы, в которых ехать по-настоящему опасно. Но здесь есть ощущение свободы и общности, которое я не променял бы ни на что.
Все знают всех. Разговоры в такси — как встреча со старыми друзьями. Постоянные клиенты: кто-то едет в город за продуктами, кто-то к врачу, кто-то навестить родню. Попадаются фермеры, которых лишили прав за пьяную езду — садится такой здоровяк в рабочих ботинках и фланелевой рубахе, и ты возишь его на скотный рынок неделями, пока не кончится срок лишения. А потом он прощается, но вы остаётесь приятелями. Есть пожилые, которые уже не водят — их я отвожу на бинго или в паб посидеть за кружкой. Иногда появляются туристы, которым нужно в национальный парк или на винодельни, а потом обратно в аэропорт.
Всё течёт размеренно. Попутно наслушаешься таких баек, что хоть книгу пиши. И постепенно узнаёшь каждого жителя в округе.
Именно поэтому, когда в твоё такси садится незнакомец, это почти событие.
Ты не лезешь в чужую жизнь с расспросами, но в голове невольно щёлкает: «А это ещё кто?»
Так было и в тот вечер. Поздняя ночь. Я получил вызов из паба, который знал как свои пять пальцев. Из дверей, шатаясь, вышел парень в чёрной толстовке с капюшоном, тёмных джинсах и рабочих ботинках. Я решил, что это кто-то из знакомых, хорошенько набравшийся, и уже ухмылялся, готовясь пошутить: «Ну ты даёшь, дружище, жена тебя на запчасти разберёт».
Но когда он сел в машину, я понял — я никогда в жизни не видел этого человека.
Пришлось убрать шутливый тон. Я пожелал ему доброго вечера и спросил, куда едем.
Парень сказал, что ему нужно к другу. Голос у него был какой-то потерянный. Он признался, что не совсем уверен, где именно находится дом, но если я довезу его до одной конкретной дороги — минутах в двадцати езды отсюда — он покажет дальше. Оказалось, он нездешний, поэтому и не ориентируется. Ничего страшного. Я пообещал, что довезу куда нужно, даже если придётся поработать в паре.
Он не был разговорчив. Меня это не напрягало — не все любят болтать. Но мне пришлось попросить его снять капюшон. На улице было темно, а эта чёрная ткань полностью скрывала его лицо. Я пошутил, что он нервирует меня. Он стянул капюшон, но не улыбнулся. Вообще.
Тёмные волосы. Тёмные, чуть прищуренные глаза. Абсолютно каменное лицо. И совсем молодой — на вид ему было от силы лет двадцать два.
Пацан. Просто пацан.
Он вёл себя странно и угрюмо, но я не испугался. С чего бы?
Мы доехали до нужной дороги. Длинная, с домами по обе стороны — но дома стояли далеко друг от друга, а сама дорога уходила в глубь буша. Я поехал медленно, притормаживая у каждого дома: «Этот?» Он мотал головой. «Дальше». Я проезжал следующий. «Этот?» «Нет. Дальше».
Поначалу мне было даже смешно. Думал, парень так надрался в гостях, что не помнит, где именно дом приятеля. Но после пяти-шести домов на протяжении почти километра я спросил, уверен ли он, что нам нужна именно эта дорога.
Он что-то пробормотал. Мол, надо ехать дальше.
Ещё три-четыре дома промелькнули за окнами, а потом… дома кончились. По обе стороны — только непроглядный буш. Ещё с полкилометра — ни единого строения. Парень сказал, что дом его друга, должно быть, в самом конце.
Я знал эту дорогу. Я знал, что там ничего нет. Но — клиент всегда прав. Так что я доехал до самого тупика, где перед капотом были только деревья.
«Ну вот, приятель, — сказал я. — Пусто. Разворачиваемся или едем напрямик через лес?»
И тогда он пробормотал что-то. Я переспросил.
«Заглуши мотор. Нам нужно поговорить».
Знаете, я не против задушевных бесед с пассажирами. Мы, таксисты, вроде мобильных барменов: выслушиваем чужие проблемы, даём советы, подставляем плечо. Но этот парень вызывал у меня тревогу. Назовите это чутьём или просто нежеланием сидеть с пьяным незнакомцем посреди тёмного леса. Но я чувствовал опасность сильнее обычного.
И всё-таки заглушил двигатель. С лёгким напряжением в голосе спросил, о чём он хочет поговорить. Повернулся на сиденье, чтобы видеть его лицо. Молодое лицо с тёмными, прищуренными глазами. Он выглядел так, будто то, что он собирался сказать, давалось ему с трудом.
Я дал ему время. Потом попытался помочь, прочитав язык его тела: «У тебя тёмные мысли в голове, верно, приятель?» Он кивнул. Я подумал, что попал в точку.
Но я ошибся. Совсем немного — и при этом критически.
Он сказал, что думает о том, чтобы причинить боль людям. Не себе. Другим. И что как бы он ни пытался, он не может выбросить из головы эти чёрные мысли. С каждым днём злость нарастает. Он знает: это вопрос времени, когда он кого-нибудь покалечит. И чем дольше он ждёт, тем хуже становится. Он не может перестать думать о том, каково это — убить человека.
Тут я вступил. Мне было что сказать на эту тему. Я сказал ему: ты не хочешь этого знать. Тебе кажется, что хочешь — из-за злости. Но ты понятия не имеешь, о чём просишь. Мертвые возвращаются и преследуют тех, кто отнял их жизни. Призраки реальны. Не в виде белых простыней, парящих в коридорах. А в виде мыслей, которые грызут тебя каждый день до конца твоих дней.
Я говорил это от сердца. Из личного опыта.
Но он, казалось, не слышал. Или просто не согласился. Сказал, что слышал всё это. Все эти заезженные фразы — мол, убийство ломает тебя изнутри так, что словами не описать. Он даже верил в это. Но это ничего не изменило.
Он всё равно хотел вспороть кому-нибудь кожу. Почувствовать, какая тёплая кровь, когда она свежая, прямо из вен. Он хотел смотреть, как жизнь утекает из чьих-то глаз, и знать, что это он забрал её.
Я сказал, что он не понимает, о чём говорит. Что жизнь — не кино. Что убийство — это хаос, грязь и кошмар.
И я никогда не забуду… Когда я произнёс слова «хаос, грязь и кошмар» — этот маленький ублюдок улыбнулся.
Он улыбался, когда говорил мне, что именно это его и привлекает. Что он думал об этом так долго, что больше не может терпеть. Что он должен убить кого-нибудь.
И что сегодняшняя ночь — та самая.
Повисла тишина. Он смотрел на меня исподлобья, улыбаясь. Я смотрел на него. И в моей голове пронеслось: «Этот щенок собирается прикончить меня. Это его маленькая речь, которую он, небось, отрепетировал в подвале у мамочки».
Думаю, он тоже увидел по моему лицу, что я всё понял. Что он сказал слишком много и я знаю, что будет дальше.
И тогда он набросился.
Выхватил нож из кармана толстовки. Подался вперёд между передними сиденьями и начал полосовать и колоть — дико, беспорядочно. Но его замахи были хаотичными, а я успел наклониться вперёд, потянувшись под сиденье. Поэтому он попадал только по руке и бедру, а не по голове и шею.
Я всё ещё был в опасности. Но этот пацан понятия не имел, к кому он сел в машину. Ни малейшего понятия.
Он успел всадить в меня три хороших удара, прежде чем я вытащил кое-что из-под сиденья. Зажал под мышкой так, чтобы ствол смотрел прямо на него.
И выстрелил. Три раза. Всё было кончено.
Это было задолго до трагедии в Порт-Артуре и программы выкупа оружия. Тогда я мог легально держать пистолет под сиденьем на случай ограбления. Или чего-то похуже.
Я также прошёл два тура в Восточном Тиморе в свои двадцать, когда бои там были в самом разгаре. Так что, когда я говорю, что знаю по собственному опыту, каково это — убить человека, я не шучу.
Убийство на войне — это противоестественная вещь. Люди говорят, что это заложено в природе человека. Но это не так. Если бы это было естественно, оно бы не преследовало тебя, как вонь, до конца жизни. Ты бы не думал постоянно о тех, кого убил. Были ли у них семьи. Чем они занимались до войны. Кем могли бы стать после. Хороший человек не хочет убивать. Он вынужден. И всю оставшуюся жизнь он мучается вопросом — а действительно ли у него не было другого выхода?
Парень на заднем сиденье не был хорошим человеком. Он даже не был мужчиной в полном смысле — просто пацан. Но вы понимаете, что я имею в виду. Он родился с дьяволом внутри, как говорила моя бабушка. И мне ничего не оставалось, кроме как… поступить так, как я поступил.
Я был ранен серьёзно, но понимал, что место преступления должно остаться нетронутым. Поэтому, зажимая раны, я добежал до ближайшего дома и забарабанил в дверь. Хозяева не раздумывая помогли мне — остановили кровотечение и вызвали полицию. Скорая приехала следом. Меня отвезли в больницу, зашили, а полиция осмотрела место происшествия.
Дело оказалось предельно ясным. Парень всё ещё сжимал нож в руке, подавшись вперёд между сиденьями. Моё водительское сиденье было изрезано в лоскуты от его диких замахов. И это был не единственный нож при нём: ещё один, поменьше, нашли в кармане джинсов, а третий — совсем маленький — был засунут в ботинок. Кто был агрессором, сомнений не возникло ни у кого. Ни ареста, ни суда. «Всё чисто, приятель, свободен».
И теперь этот маленький глупый ублюдок — просто ещё один призрак, который ходит за мной по пятам. Заставляя меня до сих пор думать: какого чёрта я не взял тот вечер пятницы выходным?
❇️ Мужик с мачете в пробке.
Работа водителем Uber в Лондоне, наверное, была самой низкой точкой моей жизни. Звучит жёстко, и я не хочу сказать, что в этом не было ничего хорошего или что я не встречал удивительных людей, пока крутил баранку. Дело скорее в том, что меня загнала туда нужда — мой первый бизнес прогорел, и я оказался в очень тёмном месте. Именно в этот период со мной случилось то, что, возможно, стало самым страшным опытом в моей жизни.
Лондон — безумный город. Наверное, всегда был таким и всегда будет. Мне нравилось, что можно самому выбирать часы работы, включить приложение, когда захочешь подзаработать. Можно было ловить только часы пик — когда тарифы взлетали вдвое, а то и втрое. Встречаешь самых разных людей: туристов, интересных местных, иногда даже знаменитостей. А если охотиться за поездками в аэропорт — хорошие деньги за спокойные рейсы с лёгкой беседой про чей-то отпуск.
Ты сам себе хозяин. Только ты, твоя машина и приложение.
Но не всё так радужно. Лондонские пробки — ад на земле. Половину времени стоишь в заторах, сжигая бензин и нервы. Комиссия Uber откусывает приличный кусок от заработка. Страховка заоблачная. Нужна лицензия на частный извоз. Если машина начинает капризничать — ещё больше денег коту под хвост. Конкуренция зверская, и никакого братства среди водителей нет. Иногда нужно быть быстрее ковбоя на дуэли, чтобы ухватить хороший заказ, иначе просидишь час без единой поездки.
Но хуже всего — пассажиры. Плохие пассажиры. Я не про тех, кто ворчит или трещит без умолку, когда ты пытаешься сосредоточиться на дороге. Я про… Впрочем, расскажу — и вы сами поймёте.
Примерно за месяц до того, как я бросил это дело и встал на биржу труда, я получил заказ: забрать троих ребят из Брикстона и отвезти к жилому комплексу в сторону Кингстона. Шумная компания, которая заставила меня подождать несколько минут, прежде чем они ввалились на заднее сиденье. На вид — не старше двадцати пяти, хотя с некоторыми не угадаешь. Я знал семнадцатилетних, которые выглядели и говорили как тридцатилетние мужики. Но это к делу не относится.
Парни шутили, смеялись, были шумными — но не агрессивными. Просто молодые и раздражающие. Я подтвердил адрес, велел пристегнуться (молодым парням всегда нужно напоминать, иначе не пристёгиваются), и мы поехали.
Ещё одно, что бесило в тот раз — они умудрились вызвать такси в самый час пик. В это время можно хорошо заработать из-за повышенных тарифов, но оно того не стоит в сравнении с поздним вечером или ранним утром. Впрочем, раз уж я был в пути — лучше взять заказ и стоять в пробке, зарабатывая, чем стоять без дела, теряя деньги.
Как и ожидалось, мы быстро упёрлись в пробку. Машины стояли вокруг нас стеной. Парни на заднем сиденье начали ворчать и подсказывать дорогу. Я не стал хамить, но сказал: лишнего не начислю, расслабьтесь и не дёргайтесь. Они приняли это нормально: «Ладно, брат, без проблем».
Мы стояли, продвигаясь на пару машин вперёд каждые несколько минут, ожидая своей очереди на светофоре. Парни болтали между собой, глядя в окно. Потом я услышал, как один из них указал на кого-то на тротуаре:
«Это не тот ли самый…?» Другой подтвердил: «Да, он самый». И тогда первый сказал напряжённым голосом: «Он идёт сюда».
Я обернулся посмотреть, кто приближается к машине. По голосу парня на заднем сиденье было понятно: тот, кто шёл к нам, не собирался здороваться дружески.
Когда я повернулся и посмотрел через заднее стекло, в голове промелькнуло только одно слово.
«Чёрт.»
К моей машине ехал на велосипеде парень в чёрной лыжной маске. И в руке у него было нечто, похожее на меч.
Ну, не совсем меч. Скорее, дизайнерское мачете — если вы понимаете, о чём я. Клинок длиной сантиметров сорок пять, угольно-чёрное лезвие. Выглядело дорого — качественная вещь, будто для похода в джунгли.
Но это были не джунгли. Это был Лондон.
Как только я увидел его, я понял: сейчас произойдёт что-то плохое.
Первое, что я сделал — заблокировал двери. Парни сзади закричали: «Гони! Гони! Гони!» Но ехать было некуда — вокруг стена из машин в пробке. Я повторял, что двери заперты и он не сможет до них добраться.
Но когда он подъехал вплотную, я понял: стекло его не остановит.
Он бросил велосипед прямо посреди пробки и начал бить рукояткой мачете по моему заднему стеклу. Я быстро сообразил: когда стекло выдержит не рассыпется — они окажутся в ловушке. Парню, сидевшему с противоположной стороны, нужно было выскочить из машины, чтобы дать остальным путь к отступлению. Я снял блокировку — там был детский замок сзади — и закричал ему: «Вылезай и беги!»
Кричал раз за разом. Но он словно окаменел. Его глаза были приклеены к окну, по которому мачете молотило снова и снова, пока стекло наконец не взорвалось внутрь.
Осколки полетели по салону. Только тогда парень у дальней двери очнулся и выскочил, давая дорогу остальным. Но для того, кто сидел ближе всего к окну, было уже поздно.
Я не знаю, сколько раз его ударили, прежде чем я вдавил педаль газа и дал задний ход, врезавшись в машину позади. Бампер в бампер. Я надеялся, что раненый тоже выскочит и побежит, как его друзья. Но он мог только зажимать раны руками, пытаясь остановить кровь.
«Пожалуйста, уезжай. Пожалуйста, уезжай. Пожалуйста, уезжай» — повторял он снова и снова.
Водители вокруг видели, что происходит. Машины справа от меня отступили, оставив мне щель — единственный путь к спасению. Может, не хотели, чтобы их машинам тоже досталось. Но они оставили проезд свободным, и я вылетел из пробки на скорости, проскочил по обочине, обгоняя весь поток.
Мы оторвались от парня в маске с мачете. Но теперь нужно было довезти раненого до больницы. И даже это не было первым, о чём я думал в тот момент, потому что с заднего сиденья неслось:
«Пожалуйста, братан, отвези меня в больницу. Я не хочу умирать. Пожалуйста, не дай мне умереть».
И я благодарю Бога, что к тому моменту знал эти дороги как свои пять пальцев. Потому что если бы это случилось в начале моей работы в Uber, я бы, возможно, даже не знал, куда ехать.
Я домчал его до ближайшей приёмной скорой помощи. Его увезли внутрь и, конечно, приняли как приоритетного пациента из-за множественных ножевых ранений.
Я просидел в приёмном отделении около часа, ожидая новостей. Нужно было дождаться и полиции — они ехали туда, чтобы поговорить с пострадавшим. Я мало чем мог им помочь: только назвал место и время. Они поблагодарили меня, и мы ждали вместе, пока не вышел врач с хорошей новостью: парень выживет. Он в сознании и может говорить.
Мне разрешили зайти — просто пожелать ему удачи. Я не задержался надолго. Не мог. Но то, как он благодарил меня с больничной койки… Я не забуду этого никогда.
Это не я спас ему жизнь. Я был одним из многих, кто внёс свою часть в его спасение. Но то, как он повторял: «Ты спас мне жизнь, ты спас мне жизнь» — даже когда я уходил с комком в горле… Мне пришлось собраться с силами, выйдя на улицу.
Забрать свою машину я не мог — полиция изъяла её для экспертизы. Так что впервые за долгое время мне пришлось самому вызвать такси, чтобы доехать до дома и рассказать подруге обо всём.
Машину вернули через пару дней. И как же я был рад, что не пожалел денег на расширенную страховку перед тем, как начать работать в Uber! Она покрывала «биологически опасные загрязнения», и мне не пришлось платить ни копейки за чистку салона.
Поначалу я даже не собирался брать такой дорогой полис — ставки на страхование частного извоза в Лондоне просто безумные. Но один опытный водитель дал мне два совета: первый — если сомневаешься, отменяй заказ; второй — бери расширенную страховку, потому что люди — отвратительные создания и оставляют в машине всякую дрянь. Я думал, что смогу избежать проблем, тщательно выбирая заказы. Но совету всё же последовал.
Боже мой, как же я был этому рад.
Я продержался недолго после этого. Не скажу, что получил травму. Просто понял: надо уходить, пока удача окончательно не отвернулась. Начал второй бизнес раньше, чем планировал, и пахал по семьдесят часов в неделю почти два месяца, пока не вышел в ноль. А дальше — только вверх.
Странным образом из плохого родилось хорошее. Потому что яростное желание убраться с дороги и добиться чего-то в жизни стало тем топливом, которое мне было нужно.
❇️ Расстрел у бассейна.
В молодости я водил такси по родному Белфасту. Но работать таксистом в Белфасте восьмидесятых — это совсем не то же, что водить такси где-нибудь ещё. Потому что это был разгар Смуты — эпохи, когда Белфаст превратился в одно из самых жестоких мест на земле.
О взрывах и перестрелках ты слышал по радио едва ли не каждый день. И это стало чудовищно нормальным — ехать по своим делам, ни о чём не думая, и вдруг наткнуться на британский военный патруль: бронетранспортёры, солдаты, вооружённые до зубов и смотрящие на тебя с нескрываемой злостью.
Жуткое время. Но деваться было некуда — нужно было кормить семью. Кто-то из коллег-таксистов побывал на волосок от гибели. Некоторые подобрались ближе, чем другие.
Я — один из тех, кто подобрался ближе всех.
Мокрый от мороси вторник 1981 года. Я на маршруте с самого утра, сделал несколько ходок в центр города и обратно. Около десяти вечера еду по Фоллс-роуд в сторону Андерсонстауна — забирать очередного клиента.
Дорога заняла чуть меньше обычного — я срезал по пустым переулкам. Усталость начинала наваливаться, и я помню, как сказал себе: «Это последний заказ на сегодня».
Вспоминая это сейчас, я усмехаюсь. Мрачной такой усмешкой.
Точка подачи — парковка у старого бассейна, ещё до того, как его снесли и перестроили. Подъехал, заглушил мотор, чтобы не жечь бензин, и стал ждать.
Минута. Две. Три. Никого. Решил, что клиент внутри — может, сотрудник, который ставит сигнализацию и запирает двери. Начал нервничать. Сказал себе: ещё пара минут, и уезжаю. Стучал пальцами по рулю, глядя в боковое окно… Мой взгляд зацепился за какую-то машину.
И тогда начался ад.
Лобовое стекло разлетелось на куски. Осколки полетели во все стороны. А потом, один за другим, я начал чувствовать удары. Первый — в плечо. Как будто кувалдой по кости. Потом — в грудь. Из лёгких выбило весь воздух. Ещё один — в ногу. Этот был хуже всего. Словно раскалённый кочерёг воткнули прямо в кость.
Машину решетило. Панели вминались, шины лопались со свистом. А я пытался сжаться до размера кулака, скорчившись в ногах водительского места, словно пытался забраться внутрь двигателя.
И только когда стрельба прекратилась, в голове возник вопрос: почему я?
Что я сделал? Я просто водил такси. Пытался честно заработать. За кого они меня приняли?
Боль была повсюду. Но я был в сознании. Дышал — хрипло, рвано, но дышал. Стрельба прекратилась, и я был жив. Подумал — может, отделался легко. Понимал, что ранен серьёзно, что нужно в больницу, но чувствовал безумное облегчение от того, что самое страшное позади.
Но это было не так.
Когда я попытался вскарабкаться обратно на водительское сиденье, я услышал шаги по бетону снаружи.
Поднял глаза. В проёме выбитого окна стоял человек в балаклаве. В его вытянутой руке — пистолет. Направленный мне в голову. Ствол — в нескольких сантиметрах от лица.
Нет, моя жизнь не промелькнула перед глазами. Но я отчётливо увидел одну картину: жену и маленького сына дома. Они плачут, когда им сообщают новость.
Я помню его глаза. Светлые — то ли голубые, то ли зелёные. И столько ненависти в них. Никто никогда не смотрел на меня с такой яростью. Ни до, ни после. Этот монстр даже не знал меня. Я на девяносто процентов уверен, что не знал. Для него я был просто очередной протестант.
У него не было ни секунды колебания. Он нажал на спусковой крючок.
Но ничего не произошло. Пистолет заклинило.
Чудо? Совпадение? Зависит от того, во что вы верите.
Но это ещё не было концом. Стрелок начал лихорадочно возиться с оружием. Хлопал по нему, дёргал затвор. Я увидел, как из механизма выпал патрон. Он навёл ствол на меня снова. Нажал на спуск.
Пистолет снова не выстрелил.
Я лежал, полу привалившись к сиденью, и наблюдал за этим в замедленной съёмке. Кровь собиралась лужей подо мной. Зрение плыло. Я слушал, как он бормочет себе под нос, отчаянно пытаясь заставить оружие работать, чтобы разнести мне голову в упор.
Но у него не вышло. Потому что из темноты появился его напарник. Схватил за руку и крикнул: «Бросай! Уходим!»
Они убежали. Знали, что полиция уже в пути. Между их бегством и воем сирен прошло, наверное, не больше минуты. Но, вы понимаете, когда я говорю, что это ощущалось как вечность.
Последнее, что я помню — синие проблесковые огни. А потом — провал. Огромная чёрная пустота между этим моментом и пробуждением на больничной койке, в окружении пищащих мониторов и суетящихся медсестёр.
Врач сказал, что мне повезло. Пули прошли в миллиметрах от жизненно важных органов. Но крови я потерял много. Плечо раздроблено — нужны спицы. Нога сломана. А хуже всего — грудная рана: лёгкое пробито, и мне вставили дренажную трубку, чтобы откачивать жидкость.
Видеть всё это, чувствовать это… было хуже самого расстрела. Потому что стрельба длилась секунды. А эта трубка торчала из меня больше недели. И до сих пор, глядя на шрам, где она входила, я чувствую фантомную боль.
Я провёл в больнице недели. Операции, одна за другой, потом физиотерапия. Жена и сынишка приходили, плакали надо мной. Мальчик не понимал, что происходит, и от этого было ещё тяжелее.
Приходила полиция — «пилеры», как мы их называли. Задавали вопросы, на которые у меня не было ответов. Я не видел лиц. Не мог никого опознать. Едва помнил, как вообще приехал к тому бассейну. Всё — один сплошной размытый туман.
Больничные дни слились в одно пятно: морфин от боли, транквилизаторы — потому что каждый раз, когда я закрывал глаза, меня накрывали кошмары. Посетители несли виноград и открытки от прихожан. Двоюродная сестра, очень набожная женщина — царствие ей небесное — однажды привела священника. Он помолился надо мной и сказал, что заклинивший пистолет — это божественное вмешательство.
Не знаю. Может, просто тупое везение. Восстановление заняло месяцы. Домой я вернулся на костылях, с рукой в повязке. Соседи выстроились как почётный караул, каждый пожал мою здоровую руку и сказал, что рад видеть меня дома. Приносили еду, чтобы жена не стояла у плиты. А она всё свободное время либо плакала, либо грозилась развестись со мной, если я не брошу такси.
Наверное, не всерьёз. А может, и всерьёз. Кто знает? Но я послушался. Устроился на склад — упаковывать коробки. Скучно, зато безопасно.
Но следы того, что сегодня назвали бы посттравматическим расстройством, а тогда — просто «нервами», остались надолго. Я подпрыгивал от хлопка выхлопной трубы или слишком громко захлопнутой двери. О том, чтобы снова сесть в такси — и речи не было. Да я вообще долго не садился за руль, даже когда здоровье позволяло. Слишком многое напоминало о той ночи.
Даже просто положить руки на руль — в той же позе, в которой я сидел, ожидая клиента у бассейна — и холодный пот проступал на шее и подмышках. Сердце начинало молотить так, будто вот-вот разорвётся. Я выползал из машины, задыхаясь, и жена выходила, чтобы увести меня обратно в дом.
Месяцами моё сознание было приковано к той ночи. Стоило появиться свободной минуте — мысли возвращались туда. Я думал о том мерзавце, который заманил меня на ту парковку. Его заставили? Или он сделал это добровольно — из той же дикой ненависти, которую я видел в глазах человека, дважды нажавшего на курок у моего виска?
Насколько я знаю, стрелка так и не поймали. Но даже если и поймали — после Белфастского соглашения на свободу вышли все: и головорезы, и убийцы.
Мне сказали, что описать всё это на бумаге будет полезно. Наверное, так и есть. Но иногда, когда я начинаю думать о совпадениях, у меня едет крыша.
Подумайте: сколько всего должно было сойтись, чтобы пистолет заклинило дважды? Он должен был купить его у человека, который толком не чистил оружие. Патроны, видимо, хранились где-то в сыром месте — прятали от полиции. Столько всего должно было произойти или не произойти, чтобы мои мозги остались в моём черепе той ночью.
Я не религиозный человек. Но трудно не задуматься: не вмешалась ли в ту ночь какая-то высшая сила?
❇️ Бомба в День памяти.
Меня зовут Люси. Строго говоря, это не моя история, но она заслуживает того, чтобы быть рассказанной. И когда вы дочитаете до конца, я уверена — вы со мной согласитесь.
В одно воскресное утро в ноябре 2021 года друг моего отца, Дэвид, встал и поехал на работу. Он много лет проработал таксистом и знал своё дело как никто. Знал он и то, что лучше не работать поздними субботними вечерами: слишком велик риск, что кто-нибудь заблюёт салон или попытается сбежать не заплатив. Поэтому он пропускал субботние ночи и выходил на утренние смены — куда спокойнее и лишь чуть менее оживлённо.
То воскресенье обещало быть прибыльным, потому что это было не обычное воскресенье. Это было Воскресенье поминовения — аналог Дня ветеранов в США. День, когда Британия чтит память погибших на войнах. Многие останавливаются ровно в 11:00 — в тот самый час, когда смолкли орудия в Первую мировую — и стоят в минуте молчания. Люди собираются у соборов и военных мемориалов, возлагают венки, читают молитвы. Потом некоторые идут пропустить по кружке пива — ничего безумного, просто помянуть павших со старыми товарищами.
А это значит — нужны такси.
Идеальное время для Дэйва.
Начиная примерно с десяти утра, заказы посыпались один за другим: отвезти людей к церковным службам, к собору, где проходила главная церемония — самая масштабная в городе. Некоторые пассажиры были в элементах старой военной формы — береты, медали. Ветераны прошлых войн или те, кто ехал почтить память друзей. Дэйв с удовольствием болтал с ними: где служили, когда.
Около без четверти одиннадцать пришёл ещё один заказ — подвезти человека к собору, предположительно на службу. Дэйв подъехал к дому недалеко от центра. Сзади сел мужчина с большим тяжёлым рюкзаком.
Сказал, что ему нужно к собору. Поехали.
По дороге Дэйв спросил, едет ли он на церемонию ко Дню памяти. Тот ответил, что да. Обменялись парой фраз. А потом уткнулись в дорожные работы: полоса перекрыта, движение практически встало. Дэйв прикинул: минут пять-десять простоим. Глянул на часы и понял: если они останутся в пробке, пассажир опоздает на службу.
Дэйв обернулся и сказал: «Слушай, приятель, ты рискуешь опоздать. На твоём месте я бы вышел и дошёл пешком — тут недалеко».
Мужчина был немного раздосадован, но не злился — видимо, понимал, что сам виноват, что вызвал такси так поздно. Дэйв даже предложил не брать с него денег за проделанный путь — мол, несправедливо, если это он завёз их в пробку.
И вот тут Дэйв впервые почувствовал, что что-то не так.
Потому что пассажир никак не отреагировал на предложение бесплатной поездки. Обычно люди говорят: «Ну что вы, не стоит» или хотя бы «Спасибо, очень мило». Но этот человек не произнёс ни слова благодарности. Вместо этого он начал оглядываться по сторонам, словно пытаясь сориентироваться.
Дэйв решил, что пассажир просто расстроен из-за опоздания. Тот выглядел и звучал как иностранец, возможно, не знал дороги. Поэтому Дэйв стал объяснять: «Просто иди прямо по этой дороге, и ты не сможешь пройти мимо собора — он огромный, его видно издалека».
Казалось бы, человеку, который опаздывает на мероприятие, эта информация должна быть крайне полезна. Но произошло то же самое, что и с предложением бесплатного проезда: мужчина как будто не слышал. Он продолжал смотреть в окна, будто изучая местность.
Примерно через минуту Дэйв заметил, что пассажир уставился на большой комплекс серо-голубых зданий по другую сторону двойной проезжей части.
«Что это за здание?» — спросил он.
«Женская больница», — ответил Дэйв.
И тогда — в полном замешательстве — Дэйв услышал:
«Высадите меня там».
Дэйв сказал, что ему проще выйти прямо здесь. Но мужчина настаивал: подвезите к самому входу в больницу, оттуда он пойдёт дальше.
Он вдруг совершенно перестал спешить на церемонию. Его гораздо больше занимало то, что рядом находился родильный дом.
Я думаю, именно тогда до Дэйва дошло: человек на заднем сиденье замышляет что-то.
Он не знал что именно — наркотики, измена, или нечто куда более зловещее. Но когда пассажир начинает юлить с маршрутом и темнить о своих планах — это почти всегда значит, что ничего хорошего не будет.
Но что нужно мужчине с большим тяжёлым рюкзаком у входа в женскую больницу?
Задав себе этот вопрос, Дэйв, кажется, понял, в каком положении он оказался.
Он не стал паниковать и задавать вопросы. Он просто заблокировал двери. Это означало, что когда они остановятся, пассажир не сможет выйти, не объяснив, почему сменил пункт назначения. Покажет, что в рюкзаке — Дэйв выпустит его. Не покажет — разговор будет другой.
Дэйв дождался своей очереди в потоке, развернулся и заехал на парковку женской больницы. Думаю, он обливался потом, но каким-то чудом сохранял самообладание.
Когда они остановились у главного входа, мужчина даже не попытался заплатить. Это было не Uber, где деньги списываются автоматически. Это был частный извоз — наличные или карта. Большинство людей достают кошелёк, когда машина замедляется. Этот — просто схватил рюкзак и потянулся к ручке двери, хотя машина ещё даже не остановилась полностью.
Но дверь была заперта. Дэйв не собирался его выпускать.
Тогда мужчина засунул руку в рюкзак и привёл в действие бомбу, которая была внутри.
Взрыв выбил все стёкла и разбросал металлические осколки, которыми была начинена бомба, во все стороны. Записи камер наблюдения этого взрыва есть в интернете — можете посмотреть сами, потому что мои слова не передадут того, что произошло. Но суть в том, что, глядя на кадры, кажется невозможным, чтобы хоть кто-то внутри машины выжил. Всё в салоне было разнесено на куски.
Но каким-то образом — наверное, каким-то чудом — одна из передних дверей приоткрылась на несколько сантиметров. И Дэйв, водитель такси, вывалился наружу. Живой. Голова гудит, уши звенят.
Он был в таком шоке, что первым делом попытался просто убежать. Но подбежал парень в светоотражающем жилете, подхватил его, и Дэйв остановился. Он всё время держался за затылок — наверное, и из-за ожога, и чтобы убедиться, что задняя часть головы на месте.
Она была на месте.
И — поверите ли — кажется, Дэйв даже не провёл ни одной ночи в больнице. Единственное серьёзное ранение: осколком бомбы ему срезало кусок уха. Ну и слух серьёзно пострадал от чудовищной громкости взрыва.
Пассажир на заднем сиденье был разорван на части. Кто-то попытался вытащить его из машины, думая, что это авария. Но вскоре весь автомобиль охватило пламя — огонь лизал оконные проёмы, и тело сгорело вместе с машиной.
Узнавать подробности было ужасно. Мой отец понял, что это машина Дэйва, ещё до официального объявления — узнал её по первым фотографиям в новостях. Но чтобы узнать, кем был террорист, пришлось ждать, и это был запутанный процесс.
Сначала сообщили имя: Энзо Альмени. Потом выяснилось, что он сменил имя, живя в Великобритании. Настоящее имя — Иммад Аль-Свиллимин. Сперва заявили, что он — беженец из Сирии. Потом быстро поправились: он был иорданцем, который, возможно, пытался обмануть систему убежища, выдавая себя за сирийца, поскольку в Сирии шла война.
Все, конечно, думали: террорист. Точка.
Но потом обнаружился странный поворот. Вскоре после приезда в Великобританию Иммад был принудительно госпитализирован: его задержали после того, как он ходил по улицам, размахивая ножом и крича на людей. «Секционирование» — это когда человека помещают в психиатрическое учреждение не по решению суда, а по Закону о психическом здоровье, для его собственной безопасности. Он провёл какое-то время в отделении, принимал лекарства. А когда вышел — решил принять христианство.
Присоединился к Англиканской церкви, говоря, что хочет интегрироваться, приняв местную религию и сменив имя. И когда стало известно, какой именно собор он посещал — по спине прошёл мороз. Потому что это был тот самый собор, который он изначально собирался атаковать.
Тот самый собор, где его готовили к крещению.
Все были в ярости. Но это стало и огромной головоломкой: кем он был? Настоящим террористом или просто психически больным человеком?
Судя по всему, сначала его не считали террористом. А потом — внезапно стали считать. Похоже, он был готов говорить и делать что угодно, лишь бы остаться в Великобритании. Некоторые считают, что он симулировал тот психический срыв с ножом — чтобы его не смогли депортировать из-за законов о правах человека.
Обращение в христианство тоже, судя по всему, было фальшивкой. Или, по крайней мере, он передумал, потому что перестал ходить в собор вскоре после того, как его официально утвердили в вере. Его крестили двумя годами ранее, но священники хотели убедиться в искренности намерений и заставляли его приходить годами, прежде чем окончательно подтвердить обращение. Но, похоже, это был лишь трюк для иммиграционных служб. Потому что, как я сказала, он бросил визиты почти сразу после конфирмации.
А потом я узнала, что за два дня до атаки Иммад позвонил своему брату в Америку и сказал, что планирует «кое-что плохое» — его собственные слова. Это доказывает: всё было спланировано заранее.
Когда полиция обыскала его квартиру, там нашли доказательства того, что он собирал бомбу на протяжении нескольких месяцев. А тот факт, что он выбрал для нападения воскресенье — и именно Воскресенье поминовения — приобретает зловещий символизм в свете всей этой истории с «обращением».
Ещё в квартире нашли молитвенный коврик и Коран. Он очевидно вернулся к исламу перед тем, как попытался осуществить свой план.
Я хочу сказать кое-что важное. Некоторые из моих лучших школьных подруг были мусульманками. Парень из магазина за углом от нас — из Йемена, и он один из самых добрых людей, которых можно встретить. Эта история — не про нападки на чью-то веру или происхождение. Я знаю, что они не все такие. И я знаю, что не все просители убежища стремятся обмануть систему, созданную для помощи людям.
Но мы должны быть осторожнее. Потому что психопаты вроде Иммада существуют. Они готовы говорить и делать что угодно, чтобы обмануть систему. А когда им наконец говорят «нет» и что их депортируют — они наносят удар туда, где больнее всего.
Как в случае с Иммадом. Когда он увидел родильный дом с новорождёнными младенцами и решил, что это идеальное место для бомбы.
------------
На этом всё,четыре истории. Четыре человека, которые сели за руль такси и встретились лицом к лицу с тем, что навсегда изменило их жизнь. Иногда зло носит капюшон и лыжную маску. Иногда оно улыбается тебе с заднего сиденья. А иногда — тикает в рюкзаке.
Подписывайтесь на «Загадки Неведомого», ставьте лайки, и делитесь в комментариях: попадали ли вы когда-нибудь в ситуацию, когда случайный попутчик заставил вас почувствовать необъяснимый страх?
----------
теги: страшные истории, реальные истории, жуткие истории таксистов, загадки неведомого, криминальные истории, мистика, истории на ночь, ужасы, реальный хоррор, опасные пассажиры, нападение в такси, водитель такси рассказывает, необъяснимое, страшилки, белфаст смута, террористическая атака, взрыв в такси, истории из жизни, крипипаста, такси.