Неоновая вывеска кафе "Каракатица" призывно мигала или искрила, кто бы знал. За единственным относительно чистым столиком, мрачно уставившись в бокал с чем-то мутно-зеленым, сидел мужчина. Нормальный такой мужчина. В джинсах, модной футболке и без чешуи. Ахнув про себя от радости, что встретила представителя своего биологического вида (а не очередного пенсионера с радикулитом из печи), я подошла сбоку, облокотилась на стол и выдала свою самую обворожительную улыбку:
— Эй, красавчик, не угостишь девушку напитком? Мужчина медленно поднял на меня глаза с выражением вселенской скорби. Усмехнулся одним уголком губ, сунул руку в карман джинсов и кинул бармену — подозрительно зеленому типу — пуговку с якорем. Точно такую же, как выдала мне бабка на ресепшене.
— Повтори, — бросил он бармену и придвинул бокал ко мне. Ага, значит, пуговка — это местная валюта! В уме тут же щелкнул калькулятор, пересчитывая мой скудный капитал.
— Оказывается, тут люди есть, — я плюхнулась на стул напротив, брезгл