Утро встретило Егора прохладным, влажным воздухом, пропитанным запахами мха, опавшей листвы и далёкого дымка. Солнце ещё не показалось из-за верхушек вековых сосен, но небо на востоке уже розовело, обещая ясный день. Егор стоял на краю старой просеки, его дыхание клубилось в воздухе. В руках он держал старую, проверенную временем винтовку, которая служила его деду, а потом и отцу. Это была не просто охота, это был ритуал, часть его рода. Он двигался бесшумно, его сапоги мягко ступали по подстилке из хвои и сухих веток. Каждое движение было выверено, каждый шорох улавливался обострённым слухом. Лес был полон жизни, но эта жизнь была осторожной, скрытной. Где-то вдали послышался крик совы, затем – треск сучка. Егор замер, слившись с тенью могучего дуба. Его глаза, привыкшие к полумраку, внимательно осматривали чащу. След копытного зверя он обнаружил у ручья – свежий, чёткий отпечаток. Это был лось. Крупный. Егор знал этот лес как свои пять пальцев, знал тропы, водопои, места лёжки. Он дв