Я сел за ноутбук, чтобы проверить почту. Её ноутбук. Мой сломался неделю назад, она разрешила пользоваться. «Там ничего личного», — сказала.
Экран горел. Не заблокирован.
Я открыл браузер. В поисковой строке — «как сказать мужу о разводе».
Я замер. Палец застыл над мышкой.
«Как сказать мужу о разводе». Она искала это сегодня. Или вчера. Или когда я спал.
Я не позвал её. Не закрыл ноутбук. Я открыл историю.
Час назад — «отели в Суздале на двоих». Два часа назад — «подарки для него на день рождения». Три часа назад — «как понять, что ты влюблена».
Его зовут Максим. Я узнал через пять минут. Она не скрывала. Не удаляла. Сохранила его контакт как «Макс Работа». Но переписка была не про работу.
«Я не могу больше врать», — написала она вчера в 23:47. Я в это время спал. Рядом. Она писала ему, пока я дышал в затылок.
«Я тоже», — ответил он. «Когда скажешь?»
«Не знаю. Он не заслужил такой боли».
«А я заслужил ждать?»
«Ты другой. Ты понимаешь».
Я пролистал выше. Фотография. Её. В новом платье. Я такое не видел. Под фото — «Для тебя. Как тебе?»
«Красивая. Сними скорее, при встрече посмотрю».
Я закрыл ноутбук. Секунду сидел, глядя в крышку. Потом снова открыл.
Как будто рассчитывал, что там окажется что-то другое.
В душе шумела вода. Она мыла голову. Минут на десять. Я успевал.
Переписка за три месяца. Сентябрь — первые сообщения. «Привет, как дела?» «Нормально, а ты?» Октябрь — «Скучаю», «Я тоже». Ноябрь — «Когда увидимся?» «Завтра, он в командировке».
Я нашёл дату. Я нашёл дату. 14 октября. Командировка. Три дня.
Я вспомнил, как звонил ей вечером. Она сказала: «Я уже ложусь». Я тогда даже не спросил — почему так рано.
Я закрыл ноутбук. Встал. Прошёл на кухню. Налил воды. Не пил. Смотрел на стакан. Потом поставил обратно.
Вернулся к ноутбуку. Открыл.
Они встречались два раза в неделю. Среда и пятница. «Йога», — говорила она мне. «Йога», — писала ему. Он отвечал: «Жду».
Я закрыл ноутбук. Откинулся на спинку стула.
Вода перестала шуметь.
Дверь ванной открылась. Пар клубами пополз в коридор.
— Ты чего не спишь?
Я не ответил сразу.
— Слышишь?
— Да.
— Что «да»?
— Ничего.
Она вышла в халате, волосы замотаны в полотенце. Прошла на кухню. Я сидел в гостиной. Ноутбук закрыт. На столе.
Она вернулась с чашкой чая. Села в кресло.
— Ты какой-то странный.
— Устал.
— Из-за работы?
— Из-за всего.
Она не спросила — из-за чего именно. Отпила чай. Поставила чашку.
— Я завтра задержусь. Встреча с партнёрами.
— Во среду?
— Да.
— А по средам у тебя йога.
Она замерла. Чашка застыла в воздухе.
— Перенесли.
— Йогу? Или встречу?
— Встречу.
Я смотрел на неё. Она не отводила взгляд. Слишком долго не отводила.
— Как зовут твоего партнёра?
— Что?
— Имя. Пусть придёт на ужин. Познакомлюсь.
Она поставила чашку. Звякнула.
— Ты чего? Не надо.
— Почему?
— Это рабочие отношения.
— А с Максимом у тебя какие?
Тишина. Слышно, как холодильник гудит. Как за окном машина проехала.
— Откуда ты знаешь про Максима? — спросила она. Голос сел.
— Ноутбук. Ты забыла выключить.
Она посмотрела на ноутбук. Потом на меня.
— Ты читал?
— Да.
— Это не то, что ты думаешь.
— А что я думаю?
— Ты думаешь, что я тебе изменяю.
— А ты не изменяешь?
Она молчала. Долго. Слишком долго.
— Я не хотела, — сказала она.
— Хотела. Три месяца. Два раза в неделю. Вместо йоги.
Она закрыла лицо руками.
— Я запуталась.
— Ты не запуталась. Ты сделала выбор. Просто не сказала мне.
Она убрала руки. Глаза красные. Не плакала.
— Ты хочешь знать правду?
— Я уже знаю. Хочу услышать.
— Я люблю его. С ним… по-другому.
— Как?
Она не ответила сразу.
— Легче.
Пауза.
— Наверное, это и есть любовь.
Три слова. Я смотрел на неё. Она не отводила взгляд.
— А меня ты любишь?
— Я не знаю.
— Не знаешь? Три месяца ты знала, что любишь его. А меня — не знаешь?
— С тобой всё сложнее.
— С ним просто?
— С ним легко. Я отдыхаю. А с тобой — вечные проблемы. Ремонт, кредиты, твоя мама, моя работа. Я устала.
— И поэтому ты решила спать с ним на деньги, которые я зарабатываю?
— Не говори так.
— А как говорить? Ты врала мне. Ты смотрела мне в глаза и говорила «йога».
— Я не хотела делать тебе больно.
— Хотела. Иначе сказала бы правду.
Она встала. Подошла к окну. Повернулась спиной.
— Что теперь? — спросила.
— А теперь — ты уходишь.
— Куда?
— К нему. В Суздаль. Или в гостиницу. Мне всё равно.
— А квартира?
— Моя. Я её купил до тебя.
— А я?
— А ты сделала свой выбор.
Она повернулась. Глаза сухие. Решительные.
— Ты не выгонишь меня.
— Уже выгнал.
— Я не уйду.
— Тогда уйду я.
Я встал. Прошёл в спальню. Достал чемодан. Она пришла за мной.
— Ты серьёзно?
— Абсолютно.
— Остановись.
— Нет.
Я открыл шкаф. Долго смотрел внутрь. Там висели мои вещи. И её — между ними.
Я взял первую футболку. Понял, что она не моя. Положил обратно.
— Не уходи.
— Уберу руку.
— Пожалуйста.
Я посмотрел на её пальцы. На кольцо. Снял. Положил на тумбочку.
— Это тебе больше не нужно.
Она заплакала. В голос. Я закрыл чемодан.
Я вышел из квартиры в час ночи. Чемодан громыхал по ступенькам. Она стояла на лестничной площадке. В халате. Босиком.
— Ты вернёшься? — крикнула.
Я не ответил. Вышел на улицу. Дождь. Сел в машину. Завёл. Сидел. Смотрел на окна. На пятом этаже горел свет.
Через минуту погас.
Я уехал.
Я снял квартиру. Однокомнатную. На окраине. Через месяц подал на развод. И продал квартиру. Она не спорила.
Он не ушёл к ней. Я узнал от подруги. Сказал ей: «Ты слишком сложная». Она осталась одна.
Она звонила. Я не брал. Писала: «Я ошиблась». Я не ответил.
Через полгода я увидел её в магазине. Она смеялась. Не одна.
Рядом стоял какой-то парень. Держал корзину, что-то ей показывал на телефоне.
Она выглядела… нормально. Не лучше, не хуже. Просто как человек, у которого всё продолжается.
Она заметила меня первой. Смех оборвался. Парень что-то спросил — она не ответила.
Подошла ко мне сама.
— Привет.
— Привет.
Коротко. Без пауз.
— Это… мой знакомый, — кивнула она назад.
Я посмотрел мимо неё.
— Понял.
Она задержалась.
— Ты как?
— Нормально.
— Я тоже.
Неловко усмехнулась. Не получилось.
— Я тогда…
— Не надо, — перебил я.
Она кивнула. Сразу. Как будто ждала, что её остановят. Постояли ещё секунду.
— Ладно, — сказала она.
— Давай.
Она вернулась к нему. Он что-то спросил. Она ответила. Снова улыбнулась.
Я взял то, за чем пришёл, и вышел.
У выхода поймал себя на мысли, что даже не посмотрел, ушла ли она.
Я дошёл до дома, не запомнив дорогу. Уже у двери понял, что в руках пакет — хотя не помнил, что брал в магазине.
Поставил его на стол. Не разбирая.
Всё было как обычно. И только когда налил чай, рука вдруг остановилась на полпути.
Без причины. Просто стало ясно:
вот сейчас — всё. Не в магазине. Не в разговоре.
А здесь.
И больше ничего добавлять не нужно.
---
Как считаешь: в этой истории больше виновата она или он сам слишком долго не хотел замечать очевидное?